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黑暗吞没了我。
身体下坠，没有风声，也没有撞击的痛感。
就像掉进一口深井，四周是凝固的黑，连呼吸都变得粘稠。
我握着相机的手指关节发僵，胎记处那点微弱的心跳还在，一下一下，像在提醒我还活着。
直到后背撞上什么。
不是水泥地，也不是镜子碎片。
是松软、潮湿的泥土，带着腐叶和铁锈混合的气味。
冷意立刻从衣领钻进去，贴着脊椎往上爬。
我撑起肘，手掌陷进泥里，指尖碰到一根断枝。
头顶是灰紫色的夜空，云层低得几乎压到树梢，月光被撕成碎条，照在歪斜的花木上，影子像张开的手爪。
这不是704室。
我翻身趴着，膝盖蹭过湿泥，慢慢爬起来。
风衣沾了土，沉甸甸地贴在身上。
胸前的相机还在，皮带没断。
我低头检查，快门键有轻微卡顿，但能按动。
胶卷盒在内袋，摸着完好。
胎记搏动微弱，像是被什么东西压住了。
我站稳，环顾四周。
这是公寓后面的花园。
老地方。
杂草长得比人高，花坛裂了缝，铁艺围栏锈得只剩骨架。
我上次来还是三天前，那时老园丁还蹲在角落翻土，头也不抬，只说了句：“根烂了，再浇也没用。”
现在他不在。
我往前走了两步，鞋底踩到一块硬物。
低头看，是一节枯枝下面压着半只布鞋，鞋面褪色，鞋尖破了个洞。
我认得这鞋。
老园丁总穿它。
我弯腰捡起鞋，还没直起身，听见身后传来拖拽声。
沙——沙——像是重物在粗糙地面被拉行。
我猛地回头。
花坛边缘的土堆动了。
一小块土滑落，接着是另一块。
一只青灰色的手从土里伸出来，五指蜷曲，指甲缝塞满黑泥。
那手扒住地面，用力一撑，一个佝偻的身影缓缓坐起。
老园丁。
他的脸朝下埋着，头发稀疏，后颈皮肤干裂如树皮。
衣服破烂，背部撕开一道口子，露出一段发白的脊椎骨，正一节节摩擦着土面，发出干涩的咔嗒声。
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