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“大宋的粮食不养闲人，更不养狼。”
命令一下，城门口立刻动了起来。
宋军士兵分成三队，把住了三个通道。
原本乱哄哄的难民营，被这种强硬且高效的秩序给镇住了。
大部分难民虽然听不懂汉话，但看那明晃晃的横刀和士兵的手势，也知道该往哪边站。
很快，那条“技术通道”
前排起了长龙。
有拿着铁锤的铁匠，有捧着经书（其实是医书或农书）的学者，也有背着乐器的艺人。
他们小心翼翼地展示着自己的手艺，生怕被那个冷酷的军官赶去右边。
而右边那条通道，则聚集了一群眼神凶狠、穿着破烂长袍的男人。
他们大声嚷嚷着谁也听不懂的语言，甚至试图推搡前去维持秩序的士兵。
“砰！”
王五没有任何犹豫。
直接掏出腰间的火枪，对着领头那个闹得最欢的家伙脚边开了一枪。
巨大的枪声让所有人都吓得蹲在了地上。
“这是最后一次警告。”
他用一种所有人都能听懂的杀气说道。
“再敢闹事，下一枪就是这儿。”
他指了指自己的脑门。
就在这时。
一个穿着虽然破旧但依然能看出品质的丝绸长袍的中年人，挤到了左边的队伍前。
他身后跟着十几个同样衣着体面的随从。
此人看人的眼神很高傲，甚至带着几分颐指气使。
他正是前几天王五密奏里提到过的那类“花剌子模逃亡贵族”
。
“我是花剌子模大埃米尔的侄子，阿卜杜拉。”
他用一口还算流利的汉话对着登记的文书喊道。
“我们要见你们的长官。”
“我们要住上等的驿馆。”
“还要给我们准备五十只羊和一百坛酒。”
“等我联系上了撒马尔罕的叔叔，会有重金酬谢。”
文书是个从太学出来的年轻书生被这气势弄得愣了一下。
他抬头看了看这人。
“你会什么手艺？”
文书按照规矩问。
“手艺？”
阿卜杜拉仿佛听到了什么笑话。
他夸张地大笑几声，指着自己那双养尊处优的手。
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