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“你不许死。”
她用高卢语，极轻地说，“你说过要回家。
你的妻子在等你。
你的儿子在等你。
你没权利死在这条破船上。”
李世民没有回应。
他的呼吸仍然沉重，眉心仍然紧锁。
塞恩把额头抵在他手背上。
她从不信神。
沼泽教会她，只有猎手的警觉和短剑的重量可以依靠。
但此刻她希望——她奢望——这个世界上真的存在某些高于刀剑的力量。
她闭上眼睛。
窗外，地中海的风浪呼啸而过。
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第七天清晨，塞恩被指间的微动惊醒。
她睁开眼，发现自己不知何时睡着了，头还枕在床边，手还握着他的掌心。
李世民睁着眼睛。
那双深褐色的眼睛正看着她。
不是病人醒来时涣散的、尚未聚焦的目光。
是清醒的、沉静的、已经独自在黑暗中与某物对峙了许久的、疲惫至极的目光。
塞恩猛地坐直。
她想说话，喉咙却像被砂纸打磨过，只发出一个破碎的气音。
李世民看着她。
他看起来很平静——太平静了。
那种风暴过境之后，海面重新平复如镜、而海底已永远改变了地形的平静。
“你……”
塞恩终于挤出声音，“你感觉怎么样？我去叫狄奥尼修斯——”
“不用。”
他的声音沙哑，但清晰。
他撑着床沿，慢慢坐起身。
塞恩要扶他，他轻轻避开了她的手。
不是拒绝她这个人。
是拒绝某种她还没能理解的东西。
他坐在那里，背靠着舱壁，舷窗外透进第七天的晨光，将他消瘦的侧脸镀上一层淡金色的薄晕。
他低头看着自己的手。
掌心摊开，指节分明。
很久。
塞恩不敢出声。
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