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“她叫什么名字？”
他一愣。
“她。”
我指著火坑边的女人，“她叫什么名字？哪儿来的？你收留她的时候，她就这样吗？”
他沉默了一会儿，走到火坑边，在那个女人旁边坐下。
火光映在他脸上，那些皱纹像刀刻的一样。
“没名字。”
“也不知道哪儿来的，那年你在城里念书，有一回我赶场，在山道上看见她。
躺在路边，快死了，身上全是伤。
我把她背回来，餵了半个月的粥，慢慢就活过来了。”
“她脑子一直这样？”
“一直这样。
不知道自己是哪的，不知道叫啥，什么都不知道。
但是——”
他顿了顿。
“她特別爱坐火坑边，爱笑。
笑起来的时候，侧面看，有点像你妈。”
我攥紧手里的碗。
“所以你就留著她？”
“留著了。”
他低著头，看著火，“想著......家里有个人，有点人气儿。
你回来的时候，也能有个......”
他没说完。
我替他补上：“有个妈。”
他抬起头，看著我。
那一眼里，有太多的东西。
愧疚，悔恨，祈求，还有一点点我不敢相信的东西——委屈。
他说：“昭儿，我知道你恨我。”
我没说话，冷冷扫了他一眼，放下了碗。
“你该恨。”
他说，“我那时候不是人。
喝酒，打人，打你，打你妈。”
“你妈妈死后，我还在打你，我不是人。”
他站起来，一瘸一拐走到墙边，指著那些画：“你看看这些。
你小时候画的。
你妈一张一张收著，贴在墙上，天天看。
你妈死了之后，我把这些揭下来收著。
后来你走了，我又贴回去了，就想让你回来的时候，还能看见。”
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