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这一次，他没有无声地流泪。
他的肩膀剧烈地颤抖着，喉咙里发出一种低沉的、压抑的、像受伤的野兽一样的呜咽。
他趴在地上，额头抵着冰凉的青砖，哭得浑身发抖。
昭武帝没有安慰他。
他没有走过去，没有拍他的肩膀，没有说“都过去了”
。
他只是站在御案后面，看着儿子哭，脸上的表情像一尊石像——不是无情，而是不知道该怎么有情。
他欠这个儿子的太多。
多到任何安慰的话都显得虚伪，任何补偿的动作都显得廉价。
他唯一能做的，就是把这个江山交给这个儿子——如果这个儿子能斗赢的话。
萧曜哭了很久。
久到窗外的天色暗了几分，久到暖阁里的烛火被曹化淳进来换了一次，久到他觉得自己的眼泪已经流干了。
他擦干脸，直起身，重新跪好。
他的眼睛红肿着，鼻尖泛红，嘴唇干裂，整个人看起来狼狈极了。
但他的眼睛里有了一样方才没有的东西——不是仇恨，不是怨毒，而是一种更冷、更硬、更决绝的光。
“父皇，”
他的声音沙哑得像砂纸，“儿臣知道了。”
“知道什么了？”
“知道儿臣在这个罐子里。
知道儿臣要么赢，要么死。
知道儿臣的母亲是因为父皇的多疑死的。
知道父皇把这些告诉儿臣，不是要儿臣原谅父皇，而是要儿臣记住——不要变成父皇这样的人。”
昭武帝闭上了眼睛。
他的睫毛在微微颤抖。
那颤抖很轻，轻到如果不是萧曜一直在盯着他的脸，根本不会发现。
“对，”
昭武帝说，声音涩得像陈年的醋，“朕要你记住。
朕不想你变成朕这样。
朕想你变成一个更好的皇帝——一个不会猜忌自己的儿子、不会逼死自己的女人、不会把儿子们扔进罐子里看他们互相撕咬的皇帝。”
“那父皇为什么还要这么做？”
萧曜问，声音里带着一丝控诉，“为什么还要把儿臣扔进罐子里？为什么不能让太子安安稳稳地继位？为什么不能让三哥继位？为什么一定要让儿臣去斗？”
昭武帝睁开眼，看着他。
“因为太子镇不住，”
他说，“老三会杀光所有人。
老七——老七是个只会耍小聪明的。
只有你，你既有老三的狠，又有太子的仁，还有老七没有的——你身边有一个能帮你的人。”
萧曜一愣。
“你新收的那个女子，”
昭武帝说，语气随意得像在说今天御膳房做了什么菜，“姓沈，苏州人，父亲是沈文渊，因欠皇债被没入贱籍。
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