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语气平淡，像在说“把茶递过来”
。
沈绾情愣了一下。
她看了看书案，又看了看他。
“趴……在案上？”
“不然呢？”
他终于抬起头看了她一眼，那目光里有一丝不耐烦，但更多的是——不好意思？
他在不好意思？
靖安亲王，沙场上杀人如麻的武将，此刻因为让一个女人趴在书案上而不好意思？
沈绾情忍着笑，乖乖地趴在书案上。
宣纸冰凉，贴着抹胸下方裸露的小腹，那种凉意让她打了个哆嗦。
她把双臂交叠在身前，下巴搁在手臂上，侧着脸看他。
长发从肩侧滑落，散在宣纸旁边，像一道道墨痕。
她趴着的样子像一只晒太阳的猫——慵懒的，柔软的，带着一种“你想怎样都行”
的乖顺，但眼底藏着狡黠的光，随时准备伸出爪子。
萧曜拿起笔，走到她身侧，蹲下身。
他的目光落在她左侧肩胛骨上。
那片皮肤光洁细腻，在烛光下泛着淡淡的蜜色，骨骼的轮廓在皮下若隐若现，确实像一座微型的、起伏有致的山峦。
笔尖落下了。
第一笔触碰到她肩胛骨的瞬间，沈绾情整个人像被电击了一样猛地一颤。
那支狼毫蘸了墨，笔尖是凉的，凉的，凉得像一片雪花落在滚烫的皮肤上。
墨汁从笔尖渗出，沿着她皮肤的纹理缓缓晕开，像一朵黑色的花在雪地上绽放。
“别动。”
他的声音低沉，专注，像在战场上发号施令。
沈绾情咬着下唇，把身体稳住了。
他的笔在她肩胛骨上缓缓移动，笔锋时而轻提，时而重按，勾勒出山脊的轮廓。
他的手法极稳——那是长年练字练出来的手感，笔尖的力度控制得恰到好处，重一分则墨洇成一片，轻一分则线条虚浮无力。
每一笔都落在她皮肤的纹理上，像在丝绸上刺绣，针脚细密，一丝不苟。
沈绾情闭上眼睛。
她不去看，只去感受。
感受那支笔在她皮肤上行走的轨迹——从肩胛骨的最高点出发，沿着骨骼的弧度向下，绕过肩胛下角，再折向腰侧。
每一笔都像在和她对话，不是用语言，而是用触觉。
笔锋转折处是问号，提笔轻收处是句号，顿笔重按处是感叹号。
她觉得自己变成了一页纸，而他是那个唯一的书写者。
“好了。”
他说。
沈绾情睁开眼，侧过头，想看他画了什么，但看不见——画在她的背上，她只能感觉到墨汁在她皮肤上干涸后微微发紧的触感。
“别动，”
他说，“还没完。”
他又蘸了墨。
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