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两个炭盆一左一右，把书房烘得暖融融的，沈云锦坐在里面不用穿褙子，只穿一件薄棉的夹袄就够了。
但她还是觉得冷。
不是身体冷，是手指冷。
整理文书的时候要不停地翻页，手指暴露在空气中，时间久了就会发僵。
她搓搓手，继续翻；再僵，再搓。
萧曜注意到这个动作之后，第二天，书案上多了一只铜手炉。
手炉不大，刚好能捧在掌心，炉身上刻着缠枝莲纹，里面装着炭火，外面裹了一层棉布套子，不烫手，温温的，像一只小小的、不会说话的暖宝宝。
沈云锦捧着手炉，看了萧曜一眼。
萧曜正在看一份关于运丁饷银的卷宗，头都没抬。
“王爷。”
她叫了一声。
“嗯。”
他应着，眼睛没离开卷宗。
“这个手炉——是给奴儿的？”
“书案上就你一个人坐着，不是给你的给谁的？”
沈云锦抿着嘴笑了。
她把暖炉捧在手里，手指慢慢地、一节一节地暖过来。
暖意从掌心蔓延到指尖，又蔓延到手腕，最后顺着血脉流遍了全身。
她忽然想起小时候，苏州的冬天，母亲也会给她准备手炉。
母亲的手炉是黄铜的，比这个小一些，炉身上刻着喜鹊登梅的图案。
每天早上出门前，母亲都会把手炉塞进她的手里，说：“云锦乖，路上冷，捂着手。”
那是很久以前的事了。
久到她有时候怀疑，那些记忆到底是真的，还是她自己编出来的。
“想什么呢？”
萧曜的声音把她从回忆里拉回来。
沈云锦摇了摇头，把手炉换到另一只手上。
“想以前的事。”
她说，“小时候的事。”
萧曜放下了卷宗，看着她。
“想家了？”
他问。
沈云锦沉默了片刻。
家。
这个词对她来说已经变得很陌生了。
苏州的老宅被抄了，母亲死了，父亲充军了，长姐不知道在哪个城市的青楼里生死不明——那就是她的家。
一个碎的、散的、拼不起来的家。
“不想了，”
她说，声音很轻，“想也没有用。”
萧曜没有说话。
他站起身，绕过书案，走到她身后，从身后环住了她的肩。
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