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那一夜没有月亮。
天阴沉沉的，云层压得很低，像是随时都要下雨。
京城的街道上早就没了行人，只有更夫敲着梆子，从这一条街走到那一条街，梆——梆——梆——声音沉闷而悠远，像从另一个世界传来的。
萧晟穿着银白色的铠甲，骑在马上，看着面前黑压压的人群。
三千余人，手执火把，刀枪如林，火光照亮了半条街。
他看着这些人的脸——年轻的、年老的、兴奋的、紧张的、麻木的、狂热的——每一张脸都被火光照得通红，像一群从地狱里爬出来的恶鬼。
他举起手。
“出发。”
三千人无声地涌向宫城。
脚步声整齐而沉重，踏在京城的石板路上，像闷雷从远处滚来。
宫城的守卫比他预想的要薄弱。
不是守卫少，而是——太容易了。
他带着人冲进第一道门的时候，守卫只象征性地抵抗了几下就溃散了。
冲进第二道门的时候，甚至没有人来拦。
不对劲。
萧晟的心头涌起一阵不安。
但他来不及细想——他已经到了这里，已经没有退路了。
身后是三千双眼睛在看着他，身前是那座他觊觎了半生的宫殿。
他不能退，也不愿退。
他带着人冲进了第三道门。
然后他停下了。
他看见的不是惊慌失措的宫女，不是乱跑乱叫的太监。
他看见的是一堵墙。
一堵银白色的、闪着寒光的、由甲胄和刀枪组成的人墙。
皇帝的亲卫。
银白色的铠甲在火把的光中反射出刺目的光，像一面巨大的镜子，把萧晟和他身后三千人的影子映得支离破碎。
那些亲卫站得整整齐齐，刀已出鞘，箭已上弦，每个人的脸上都没有表情——不是没有表情，而是一种见过血、杀过人之后才会有的平静。
人墙后面，老皇帝穿着一身玄色龙袍，站在丹陛之上。
他没有戴朝冠，花白的头发在夜风中微微飘动。
他的背脊挺得笔直，像一棵虽然老了、但根还深深扎在地里的松树。
他看着萧晟。
那一眼里的东西太多了——有心疼，有失望，有一种父亲看着儿子走上绝路却无力阻止的痛楚，还有一种萧晟读不懂的、复杂的、像是在说“你终于还是走到了这一步”
的了然。
然后老皇帝转过身，向大殿深处走去。
他的步子很慢，很稳，一步一步，像在丈量从生到死的距离。
他的背影在火把的光中被拉得很长很长，孤零零的，像一株被蛀空了心的老树，风一吹就会折断，但它没有断。
它只是站在那里，慢慢地、一步一步地，走完了那段路。
萧晟看着那个背影，心头忽然炸开一种不祥的预感。
父亲什么都知道。
这个念头像一盆冰水从头浇到脚，浇得他浑身冰凉，浇得他握刀的手都在发抖。
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