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灰白色的天光如同缓慢扩散的墨迹，一点点蚕食着夜的帷幕。
我睁开双眼，发现自己正躺在一堆碎石旁，身上盖着福尔摩斯那件标志性的黑色斗篷。
记忆如同破碎的镜片，在我脑海中闪烁着刺眼的光芒——扭曲的几何图形、刺耳的吠叫、还有那双在黑暗中燃烧的眼睛。
慢慢来，华生。
福尔摩斯的声音从未如此疲惫。
他坐在我身旁的断垣上，衬衫上沾满灰尘与血渍，向来一丝不苟的发型此刻凌乱不堪。
他那双锐利的眼睛下浮现着浓重的阴影，仿佛一夜之间苍老了十岁。
我试图坐起身，却发现浑身都在不受控制地颤抖。
那种颤抖并非源于寒冷，而是深植于骨髓的恐惧。
我们成功了？我的声音嘶哑得几乎认不出。
福尔摩斯的嘴角牵动了一下，那算不上是一个微笑。
我们阻止了仪式，是的。
但胜利？他摇了摇头，目光投向已成废墟的钟楼，在这场战争中，从来没有真正的胜利，只有暂时的休战。
废墟中仍不时传来石块滑落的声响，间或夹杂着几声癫狂的呓语。
那些幸存下来的邪教徒，他们的心智已被彻底摧毁，只能在瓦砾间漫无目的地游荡，口中念念有词地重复着支离破碎的祷文。
黎明的光线逐渐明亮，勾勒出钟楼废墟狰狞的轮廓。
我注意到福尔摩斯的右手紧紧攥着什么东西——那是一块形状奇特的金属碎片，边缘呈现出违反常规几何学的锐角。
证据。
他察觉到了我的目光，简短地解释道，足以证明我们面对的究竟是什么。
但这份证据永远不会有公之于众的机会了。
远处传来警笛的呼啸，雷斯垂德带着苏格兰场的人马赶到了现场。
探长目瞪口呆地望着眼前的景象，好半晌说不出话来。
上帝啊这里发生了什么？他终于找回了自己的声音。
福尔摩斯缓缓起身，用那种我无比熟悉的、超然的语气开始叙述一个经过精心修饰的故事：开膛手杰克与其邪教同伙在此聚集，因内讧而引发爆炸，最终自取灭亡。
他讲述得如此平静，如此令人信服，甚至连我几乎都要相信这个版本的事实了。
雷斯垂德如释重负地记录着这个解释。
这样最好，福尔摩斯先生。
他低声说，公众需要的是一个能够理解的结局，而不是而不是真相。
福尔摩斯淡淡地接上他的话。
我望着他们，突然明白了福尔摩斯的用意。
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