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我无法像对待普通木料那样粗暴地对待它，每一次下刀，都必须倾听它内部的声音，感受它纹理的流向。
它似乎在抗拒，又似乎在引导。
刨花卷曲落下，不像木屑，倒像是它蜕下的皮肤。
打磨时，那逐渐显露的光泽，并非我劳动的成果，更像是它自身生命光芒的透出。
我夜以继日地与它相伴，几乎不眠不休。
渐渐地，我的感官开始变得异常。
夜深人静时，我能听到木材内部传来细微的、如同心跳般的搏动，有时又是如同林涛过隙的低语，或是幼兽嘤咛般的啜泣。
我开始出现幻觉，常在恍惚中看见一片无边无际的黑森林，空气中弥漫着与这木材相同的腥甜气息。
我知道我可能正在滑向疯狂的深渊，但我无法停止。
这块木头，这个即将诞生的“作品”
，对我施加了无法抗拒的魔力。
我要制作的，不是一把供人休憩的椅子。
我要制作的，是一个配得上承载某种极致之美的基座，一个能与使用者灵魂共鸣的容器。
我幻想着，当它完成之时，将会有一位如月光般皎洁、如幽兰般静雅的夫人坐在上面。
她或许出身优渥，却内心寂寥；她或许才华横溢，却不被理解；她或许渴望温情，却只能在深宅大院里独品凄凉。
我幻想着，当她坐下时，那完美的曲线会如何贴合她的腰背，那温润的扶手会如何承托她纤柔的手臂，那充盈的坐垫会如何包裹她疲惫的身躯。
当她倚靠其上，或沉思，或阅读，或写下那些不为人知的心事时，这把椅子将不再是冰冷的物件，而是她最忠实的伴侣，最懂得沉默的知己。
它会感知她的体温，倾听她的呼吸，分担她的忧愁。
这种幻想日益炽烈，甚至超越了工匠对作品的爱。
我爱上了这把尚未完成的椅子，更爱上了那个我想象中、注定会坐在上面的、虚无缥缈的夫人。
这种爱扭曲而炽热，它驱使我将全部的生命力、全部的情感、全部的病态幻想，都倾注到了每一个细节之中。
扶手的弧度，我打磨了千百遍，直到它仿佛能自然地引导手臂的放置；靠背的倾斜，我调整了无数次，直到它似乎能预见脊椎的每一个弯曲；甚至连那灰色皮革的缝线，我都要求做到天衣无缝，仿佛它本就是椅子“皮肤”
的一部分。
我知道，那些能够理解这般细腻、这般幽微情感的女子，她们的世界，往往被男人粗糙的欲望和功利的目光所践踏。
那些所谓的丈夫，有几个真正懂得妻子眉宇间一闪而过的哀愁？有几个能体会她们在华丽牢笼中的窒息感？他们只看到温顺的表象，却看不见那下面奔涌的暗流与无声的呐喊。
我痛恨这些男人，这些占据着珍宝却不识其价值的蠢物！
他们不配拥有那样美好的存在，不配得到那样细腻灵魂的共鸣。
，！
而我，和泉秋男，一个卑微的木匠，却通过我的作品，能够跨越世俗的藩篱，以一种最亲密、最无人能察的方式，与那位理想的夫人同在。
当她坐在椅上，便仿佛是坐在我的怀抱之中；当她依靠椅背，便仿佛是倚靠在我的胸膛之上；她的体温透过皮革与木质，仿佛能直接传递到我的灵魂深处。
这种想法让我颤栗，让我感到一种亵渎的快感，也让我更加疯狂地投入到制作中。
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