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北京城刮起了大风。
从蒙古高原卷来的沙尘，混着城里的灰土，漫天都是黄蒙蒙的。
街上的行人缩着脖子，用袖子捂着口鼻，快步走着。
树叶还没黄透，就被风刮下来，在地上打着旋。
张砚站在摹形司院子里，看着那堆新砍的槐树柴。
树干已经劈开，晾了一个多月，干透了，裂着大口子，露出里面暗黄的木芯。
再过些日子，这些柴就要搬进库房，供冬天烧炕用。
树是“玄黄一号”
死后第三天砍的。
吴良说，树死了，留着碍眼，不如砍了烧火。
张砚没说话，看着杂役们把树放倒，锯成段，劈成柴。
树干倒下的那一刻，发出沉闷的响声，扬起一片尘土，像是最后的叹息。
现在树没了，院子里空了一大块，阳光直直地照在地上，白花花的，刺眼。
十月初十，吴良召集所有人到前厅。
“有件事宣布。”
他站在厅中，脸色比平时更苍白些，“我调走了。
去内务府档案司，做个副主管。”
屋里静了一瞬。
两个年轻记录员——郑、王二人，互相看了一眼，眼神里有惊讶，也有不安。
吴良在摹形司二十多年，是这里的主心骨。
他突然调走，意味着什么？“接替我的是赵公公。”
吴良接着说，“原内务府慎刑司的，明天就来交接。
你们照常做事，听赵公公安排。”
赵公公。
张砚听过这个名字，但不熟。
只知道是内务府的老人，手段硬，不好说话。
“那……咱们司里，以后还做原来的事吗？”
郑记录员小声问。
吴良看了他一眼：“上面还没定。
等赵公公来了，会有安排。”
散会后，吴良把张砚单独留下。
“你跟我来。”
两人进了里间。
吴良关上门，从抽屉里取出个扁平的木匣，推给张砚。
“这个，你收着。”
张砚打开。
里面是几本册子，很薄，蓝布封面，没有字。
“这是什么？”
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