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把血肉模糊的真相，压榨成几行干巴巴的文字。
后人看了，知道有这么回事，但感受不到当时的绝望、疯狂、血和泪。
张砚合上书，揉了揉太阳穴。
他想起朱慈焕。
如果《明史》修成，里面会有“朱三太子”
的记载吗？大概会有，但肯定是“假冒”
“煽惑”
“伏诛”
之类的字眼。
不会写他被囚禁二十年，不会写他最后自己服毒，不会写他那些复杂的心思、那些无奈的认命、那些深藏的悲哀。
更不会写“玄黄一号”
，那个被造出来、又代替他去死的副本。
这些，都会被历史筛掉，像筛子筛米，留下的都是“该留下”
的。
窗外传来打更的梆子声，戌时了。
张砚吹灭灯，躺上床。
黑暗里，他睁着眼，听着风声。
风声里，好像夹杂着别的声音——很轻，很远，像很多人在同时低语，又像什么也没说。
是他听错了，还是……他翻了个身，把脸埋在枕头里。
枕头里有股淡淡的霉味，是北京老房子特有的味道。
他想起怀旧轩里，朱慈焕最后躺的那张床，床板很硬，被子很薄，但很干净。
“等我死了，要是有人问起我，你就说，我最后是笑着走的。”
朱慈焕的话，又在耳边响起。
张砚不知道他最后是不是笑着走的。
他只记得，那张脸很安详，嘴角有一丝极淡的、像是解脱的笑意。
也许，他真的笑了。
对朱慈焕来说，死是解脱。
对“玄黄一号”
来说，死是“自由”
。
对他们这些活在牢笼里的人来说呢？是什么？张砚不知道。
他只知道，自己还活着，还要每天上值，下值，吃饭，睡觉。
像一具还能动的躯壳，里面装着些说不清道不明的、沉重的东西。
那些东西，有时候会在夜里压得他喘不过气。
他会梦见火，梦见血，梦见无数张脸——有的认识，有的不认识——都在看着他，不说话，只是看。
然后惊醒，一身冷汗。
但天亮了，他还得起来，还得去典籍库，还得对着那些故纸，一页一页地整理。
像什么都没发生过。
二月廿，典籍库来了批新档案。
是前明工部的文书，关于各地水利工程的。
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