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雪还在下。
风卷着碎冰粒打在脸上，像砂纸磨过皮肤。
我站在坡下，脚踩进松软的积雪里，陷下去半尺。
拔出来，再迈一步。
右臂的布条已经冻成硬块，每一次摆动都扯着伤口，血渗得慢了，凝在边缘，成了暗红的壳。
左腿几乎感觉不到，只有一股钝痛从膝盖往上爬，像是有根铁丝卡在骨缝里。
我没有回头。
界碑后的路，没有退路。
我扶了把冲锋衣领口，帽檐被风吹歪，遮住一只眼。
没去整理。
省一点动作，就多撑一里。
黑金古刀背在身后，刀鞘贴着脊梁，凉意透过衣服传进来，压着麒麟血的余温。
那热度还没散，但不再烧，只是沉在血脉里，像一口闷住的炉火。
走了一段，地面变得坚硬。
冰层覆盖着冻土，裂出几道细缝，深不见底。
我停下，左手撑刀，喘了口气。
呼吸在面前结成白雾，很快被风吹散。
眼前有点发黑，不是累，是饿。
从长白山下来就没吃过东西，水也只剩半壶。
我不敢喝，怕化了内里的寒气，伤着经脉。
我低头看地。
裂缝边缘的冰面泛着青灰，像是埋过什么东西。
右手食指慢慢伸出，指尖触到冰面。
一瞬间，手抖了一下。
画面撞进来。
一双老手，握着青铜刻刀，在石上划痕。
指节粗大，指甲翻裂，血混着石粉往下滴。
他没停，一刀接一刀，刻的是“守”
字。
风雪很大，吹得他袍角乱飞，但他跪着，腰杆笔直。
背后立着一块碑，和我刚才经过的那块一样，只是崭新，没被雪盖。
接着换了个场景。
一群人，穿旧式长袍，列队走在雪地里。
天阴得厉害，云压着山头。
他们不说话，脚步整齐，像是训练过千百遍。
走到一处冰窟前，最前面的老者停下，转身对身后人点头。
那些人陆续走进去，再没出来。
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