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楚凌天出了祠堂，没回屋，拐个弯直奔后院。
风从背后刮过来，衣角贴在腿上，湿漉漉的，沾了香灰。
右肩那块胎记还在发烫，像皮底下扎了根针，不疼，可压得胸口闷。
后院角落那间杂物间，铁皮顶塌了一角，门歪着，靠根木棍撑住。
他推门进去，霉味扑脸，纸箱堆得歪七扭八，灰落得厚，脚踩上去，印出半个鞋印。
他蹲下，一箱一箱翻。
苏家规矩，赘婿不准进后库，不准碰账本，不准留私物。
他三年前进门，就带了件旧棉袄，转头就被收走，再没见过。
可他记得——那袄子内衬缝了东西，油布包着，硬邦邦的，贴着背，夜里翻身总硌人。
他不信那东西能没了。
翻到第三排，手探进一个破纸箱底，指尖碰到硬块。
抽出来，是个褪色油布包，边角磨得发毛，像泡过水又晾干。
解开，一本残册躺在手里。
封皮只剩半张，两个字还看得清：纳气。
纸页发黄，边卷着，一翻就沙沙响，像快碎了。
他一页页看，字迹糊了，还能认。
开头写着：“纳气引息，归于丹田，气行任脉，通则不滞。”
后面几张简图，画着人盘坐，气从鼻进，沿脊往下，聚在小腹。
他盯着图，手指慢慢按上自己小腹。
这功法不全，顶多算个入门。
可它在这儿，就是个信——他不是天生废物，有人在他小时候，就给他留了条路。
夹层里还有张照片。
两寸，边角发白。
照片里是个襁褓婴儿，右肩露着，一道暗红印记趴着，像龙，头朝上，爪张开。
背景是老屋，木门半开，屋里摆着药柜，柜子上贴着发黄的符纸。
他盯着那印记，心跳慢了半拍。
和他肩上的，一模一样。
他把照片塞回去，册子贴身塞进内衣，扣好扣子。
外头天黑了，院子传来扫地声，是佣人收工。
他不能待太久，再晚巡逻的家丁就来了。
半夜，他溜出来。
白天他扫院子时留意过，杂物间西墙有道缝，雨水渗进去，墙角塞了团破棉絮堵漏。
他扯下棉絮，塞住门缝，门一关，屋里黑得伸手不见五指。
他盘坐在旧木箱上，背靠墙，调呼吸。
按册子说的，鼻吸口呼，意守小腹。
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