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楚凌天从桥下的黑网吧钻出来，风裹着隔夜的湿气，刮在脸上像小刀子。
裤兜里的手机震了下，老李发来一条消息：周建国，彻底没了影。
他没回，也没停。
脚步照走。
他知道，自己现在每走一步，都踩在对方心尖上。
他们越慌，越说明那录音是真的。
他不怕他们压，就怕他们不动。
压狠了，总会露馅。
拐进街角那家老打印店，招牌掉了一半漆，老板头埋在打印机里，老花镜滑到鼻尖。
楚凌天抽出一张写满数字的纸，说要打份档案表。
老板接过，塞进扫描仪，眼皮都没抬。
“格式不对，得改。”
“您帮我弄一下。”
他递过手机，“照这个样。”
屏幕上是孤儿院官网的页面，阳光孤儿院，1999年。
缩略图糊成一片，目录写着“数据损坏”
。
他盯着那行字两秒，手指一滑，点进源码，轻轻一敲，跳进一个没公开的路径。
老板边敲键盘边嘟囔：“现在这些破站，修都修不动。”
楚凌天不吭声，眼睛死盯着屏幕。
路径拼出来了——archive199907child_photo_bak。
加载完，一堆编号文件，最后一个缩略图里，角落站着个女人，怀里抱着孩子。
他点开。
图像灰绿，像素低得要命，但足够看清她胸前别着的徽章。
龙形，盘成圈，纹路和药鼎碎片上的，一模一样。
喉咙动了下。
“老板，能导出来吗？”
“导是能导，可这么糊，打出来跟鬼画符似的。”
“不用打，发我邮箱。”
文件传到手机，他立马打开修图软件。
调对比，拉亮度，一点点抠轮廓。
女人侧脸出来了，耳朵微偏，耳后一道细疤，清清楚楚。
手顿了一下。
苏清漪小时候住院，病历上写着“左耳术后疤痕”
——位置，分毫不差。
他翻出苏清漪最近的床照，放大侧脸，拖进同一界面。
两幅图叠一块，颧骨的倾斜、鼻梁的弧度、下颌线的走势，几乎重合。
不是像。
是血脉里带出来的。
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