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电话亭的玻璃还在往下淌水。
楚凌天挂了听筒，手没抽出来，指甲在金属扣上轻轻一刮，留下一道白印。
他盯着那道痕，眼神暗了半秒，转身就走。
右肩的胎记发烫，像有块烧红的铁贴在皮肉底下。
巷子比刚才黑。
雨水窝在坑里，照不亮。
他贴着墙根挪，步子不快，但每一步都卡在监控照不到的缝里。
三十米外是苏家老宅后巷，铁门换了新锁，红外线横七竖八，他知道哪儿能钻。
岗亭边那堆灰还在冒烟。
他站定，看了两眼，没说话，绕过去，从怀里摸出一张白纸。
纸很普通，边角裁得齐整，像是早备好的。
他蹲在轮椅架子后头，中指按了下右肩——热流往上窜，指尖泛出一点金光，不往外放，往里收，像把火攥进掌心。
他蘸了点地上的水，在纸上写字。
字不大，一笔一划压得稳。
“蚀骨散的账，我记下了。”
笔尖一顿，换行。
“清漪若有三长两短，苏家上下陪葬。”
写完，纸摊在膝盖上，右手按下去。
中指正对胎记，金光从皮下透出来，印在纸背。
龙形纹路慢慢浮现，线条粗粝，像烫出来的，不是画的，也不是刻的，是活的，随他呼吸一胀一缩。
这印，三十年前烫过一次。
烫它的人，现在还坐在苏家主厅的太师椅上。
他把纸卷成细条，塞进袖口。
起身时膝盖响了一下。
不是伤，是力气耗到底了。
鸿蒙源珠沉在脑子里，安静得像块石头。
他知道它在养，就像他知道，自己不能再拖。
后厨通风口锈了个角，他记得。
三年前苏瑶发烧，他半夜翻进来找退烧药，被狗撵了三条巷子。
狗没了，监控多了，风向没变。
他顺着排水管往上爬，手指在铁皮边一抠，锈渣簌簌往下掉。
盖子没锁死，他一推，钻进去。
里面黑，但有热气走动。
他闭眼，靠呼吸辨气流，躲过两道红外，落在茶水间角落。
消毒柜开着，蓝光一闪一闪。
明天六点，老太君的茶会从这儿取水。
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