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车灯划过墙，窗帘缝里钻进一道斜光。
楚凌天没动。
背贴着瓷砖，凉气往骨头里钻。
右手耷拉在身侧，指尖离床底铁盒只差那么一点。
左肩的痂结得发硬，可每次喘气，肋骨就跟被钝锯子来回拉似的。
没包扎，就拿撕开的旧t恤缠了两圈，勒得紧。
外头摩托没熄火，低吼两声，停了。
脚步上来，三个，压着步子，但踩点齐整，轻重分毫不差。
不是混街的，也不是亡命徒那种乱冲，是练过的，规整得像操典。
楼梯拐角，金属轻碰。
他眼皮都没抬。
门锁响了，不是砸，是撬。
咔、咔两声，门缝裂开条线。
冷风灌进来，带股机油混着尘土的味儿。
人影一闪，黑战术服，面罩捂脸，军刺直奔喉咙。
楚凌天睁眼。
丹田那股温着的气猛地炸开，顺着经脉往上冲，撞进肩井。
右肩胎记一烫，金光没外溢，但在皮下滚了一圈。
“龙息震脉。”
这四个字不是他念的，是《升龙诀》自己翻出来的。
气从胸口炸出去，像雷在肚子里滚了一遭，无形的波撞上那人胸口。
军刺才递到一半，人就僵了，眼珠子瞪得快掉出来，喉咙“咯”
一下，倒飞出去，砸上门框滑下来，七窍开始渗血。
外头两个没乱。
第二个从侧边扑，第三个腾身跃起，想踩他肩。
楚凌天一偏，躲过拳头，左手抄起桌角的电吹风，反手砸向太阳穴。
塑料壳碎了，那人闷哼，晃了半步。
第三人脚刚落，他右腿横扫，膝盖顶在小腿外侧，咔一声，人跪了。
他没停。
膝盖压住大腿，右手成爪，直插胸口。
《升龙诀》第二式，不打人，震脉。
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