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阿泰尔从墙角捡起一根木棍,在手里掂了掂,递给李白。
“拿着。”
李白接过木棍,握在手里,比想象中的重。
“刺我。”
李白愣了一下:“什么?”
“用你手里的棍子,刺我。”
李白犹豫了一瞬,然后双手握紧木棍,朝阿泰尔胸口刺去。
阿泰尔侧身让开,那棍刺了个空,李白收不住势,往前踉跄了两步。
“太慢。
再来。”
李白站稳,转身,又刺。
阿泰尔又让开。
“太慢。
再来。”
李白刺了七次,阿泰尔让了七次。
第八次,李白没有刺。
他站在原地,握着木棍,喘着粗气,额头上已经见了汗。
“怎么不刺了?”
阿泰尔问。
李白抬起头:“刺不中。”
“知道为什么不中吗?”
李白想了想:“太快?”
“太慢。”
阿泰尔从他手里拿过木棍,“你刺的时候,眼睛盯着我的胸口,可你的肩膀先动了。
你一动,我就知道你往哪儿刺。”
阿泰尔把木棍递还给他,“再来。”
这次,李白刺得更快,更狠。
阿泰尔依然让开了,可这一次,他的嘴角微微翘了一下。
冯仁站在廊下,看着这一幕,转过身,走回堂屋。
李客还站在那里,手里攥着那盏已经凉透的茶,没喝。
“坐。”
冯仁在主位坐下,指了指对面的椅子。
李客依言坐下,把茶盏放在桌上,双手搁在膝上。
“你儿子,有天赋。”
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