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克利斯朵夫跟他们握了手，让他们走了。
他对这些情形都不动心了。
他们都是在土洼那一边的。
这样倒更好。
他不想对人家说：“要到我这里来，应当走同样的路。”
几个月来把他烧着的火低下去了。
但克利斯朵夫心中依旧保持着那股暖气，知道火一定还会烧起来，要不是在他身上，就在另外一个人身上。
不管它在哪儿，他总是一样的爱它：火总是同样的火。
在这个九月的傍晚，他觉得那道火蔓延着整个的自然界。
他往回家的路上走。
一阵暴雨过了，又是阳光遍地。
草原上冒着烟。
苹果树上成熟的果子掉在潮湿的草里。
张在松树上的蜘蛛网还有雨点闪闪发光，好比古式的车轮。
湿漉漉的林边，啄木鸟咯咯地笑着。
成千成万的小黄蜂在阳光中飞舞，连续而深沉的嗡嗡声充塞着古木成荫的穹窿。
克利斯朵夫站在林中一片空地上：那是土坳中间一片椭圆形的盆地，满照着夕阳；泥土赭红，中间有一小方田，长着晚熟的麦与深黄的灯芯草。
周围是一带秋色灿烂的树林：红铜色的榉树，淡黄的栗树，清凉茶树上的果实像珊瑚一般，樱桃树伸着火红的小舌头，叶子橘黄的苔桃，佛手柑，褐色的火绒……整个儿像一堆燃烧的荆棘。
在这个如火如荼的树林中，飞出一只吃饱了果实，被阳光熏醉的云雀。
而克利斯朵夫的心就像云雀一样。
它知道等会要掉下来的，而且还要掉下无数次。
但它也知道永远能够往火焰中飞升，唱出呖呖流转的歌声，向那些留在地下的同伴描写天国的光明。
卷九终
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