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他把他紧紧地搂着，“你不会离开我吧？你得答应我，你不离开我吧？”
他听了心都碎了：“不会的，妈妈，我不离开您的。
您哪儿来的这种念头？”
“我多苦恼！
他们全把我丢了，丢了……”
他指着周围的东西，可不知他说的是那些东西，还是他的儿子和死了的人。
“你会陪着我吗？不离开我吗？……要是你也走了，我怎么办呢？”
“我不走的。
咱们住在一块儿。
别哭啦。
我答应您得了。”
他还是哭着，没法停下来。
他拿手帕替他抹着眼泪。
“您心里想着什么啊，好妈妈？您难过吗？”
“我不知道，我不知道是怎么回事。”
他竭力静下来装出笑脸。
“我再想得明白也没用：为了一点儿小事就会哭起来……你瞧，我又来了……原谅我吧。
我真傻。
我老了，没精神了，觉得什么都没意思，我对什么事也不中用了。
我真想把自己跟这些东西一块儿埋掉算了。”
他把他像孩子一样紧紧地抱在怀里。
“别难受啦，您歇歇吧，别乱想了……”
他慢慢地静下来。
“真胡闹，我自己也难为情……可是怎么会这样的呢？怎么会这样的呢？”
这位一辈子勤勉的老太太，弄不明白他的精力怎么会一下子衰退的，只觉得非常难受。
克利斯朵夫只做不觉得。
“妈妈，大概您是累了吧，”
他竭力装出毫不介意的口吻，“没关系的，您瞧着吧。”
但他在那里担心了。
他从小看惯母亲勇敢，隐忍，对所有的磨折都不声不响的抵抗过来。
这一回的精神崩溃使他害怕了。
他帮着把散在地下的东西收拾起来。
他往往抓着一件东西舍不得放下；他就轻轻地从他手里拿走，而他也让他拿走了。
从这天起，他尽量多跟母亲在一块儿。
工作完毕，他不再关在自己房里而来陪他了。
他觉得他那么孤独，又不够坚强担受这孤独：把他这样的丢在一边是很危险的。
夜晚，他坐在他身旁，靠近打开着的临街的窗。
田野慢慢黑下来了。
人们一个一个的都在回家。
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