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青山没接话，从怀里摸出个油纸包，打开，里头是几张烧剩的纸角，边沿焦黑，字迹还认得——半拉“昌”
字，半个“源”
字的偏旁。
“方记者的。”
青山的声音低下去，“人没了。
走之前烧东西，只抢出这些。
他媳妇……他媳妇让人堵在屋里，三天了，没让收尸。”
茯苓盯着那几片纸角，没说话。
屋里静得能听见老鼠在墙根刨土。
良久，她开口：“老谢呢？”
“武昌的点儿，前天晚上端的。
老谢腿快，翻墙跑了半条街，让人用枪托砸断腿，拖回去的。”
青山的声音像钝刀子割肉，“昨天一早，他家里那棵歪脖子槐树上，挂了他一件血袄。”
茯苓闭了闭眼。
老谢，四十出头，三二年入的党，从上海跟到武汉，儿子让鬼子捅死在南京，媳妇受不了，跳了江。
他只剩自己一条命，早就不当回事了。
“小赵呢？”
她又问。
“印刷点的那个孩子？”
青山摇头，“没信儿。
据点让人抄了，他人间蒸发。
要么跑了，要么——”
他没说下去。
茯苓知道他想说什么。
要么跑了，是跑了；要么跑了，是叛了。
后者比前者更可怕。
“青山同志。”
她突然开口，声音平得吓人，“你说实话，咱们还有多少人能信得过？”
青山愣住，盯着她看了半晌，才说：“掌柜的，这话不该你问。”
“该问了。”
茯苓站起来，走到窗边，从那破洞里望出去。
外头天色彻底暗下来，远处有灯亮起来，一星一星的，是鬼子的岗哨，“影佐这步棋，不是冲我一个人来的。
他是要咱们自己乱，自己疑，自己咬自己。”
青山没说话，拳头攥得咯咯响。
“老刀那边呢？”
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