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柳承拿起咖啡罐，喝了一口。
凉的，苦的，和他此刻的心情一样。
“我师父那个人，”
江晓笙又开口，语气比刚才更低了些，目光落在面前的卷宗上，却像穿过那些纸页看向很远的地方，“古板，较真，一根筋。
他教我痕迹勘察，告诉我现场每一粒灰尘都可能说话。
他出任务前总检查我枪套，嫌我毛躁。”
他顿了顿:“……他这辈子最讲规矩，最后却栽在‘程序瑕疵’上。”
柳承没有接话。
他只是坐在那里，听着，像过去很多次一样。
夜行的车从楼外驶过，灯光划过玻璃，在会议桌上留下一道转瞬即逝的光痕。
“那个女孩，”
江晓笙的目光重新聚焦到女孩的证件照上，“她导师姓陆，乔远山的学生。”
柳承眉头微微一动，抬眼看他。
“乔远山你记得吧？科学院那个院士，六年前走的。”
江晓笙的语气很平，像是在陈述一份还没写完的报告，指尖在桌面上无意识地敲了两下，“他当年在法国做过一个项目，后来出了点岔子——具体什么岔子我不清楚，但时间线对得上。”
他顿了顿，目光从照片上移开，落在窗外那片浓重的夜色里。
“她死前半个月，问过导师一个关于药物副作用的问题。”
柳承沉默了几秒，身体往后靠进椅背里。
他看着江晓笙的侧脸，那张脸被窗外透进来的路灯照得半明半暗，眉骨压着一层倦意，眼底却还亮着。
“有直接证据吗？”
柳承问。
“没有，”
江晓笙说，转回头看向他，唇边浮起一丝极淡的弧度，带着几分自嘲，“什么都没有。
只有直觉。”
“直觉不能移送检察院。”
“我知道。”
两个人又陷入沉默——有些话不必说透，彼此都懂。
柳承站起身，把空咖啡罐捏扁，扔进角落的垃圾桶。
金属撞击桶壁，发出清脆的一声响。
他走到门口，停住脚步，没有回头。
“老江，”
他说，声音不高，却字字清晰，“下次复查申诉，叫上我。”
门开了又关，脚步声消失在走廊尽头。
江晓笙一个人坐在昏暗的会议室里，面前摊着结案报告，签字栏的空白处，像一个无声的催促。
他想起很多年前，潘鸿总爱站在这间会议室角落的窗前抽烟，说这儿能看见整条街。
如今窗子空着。
他站起身，把卷宗合上，拿起那罐始终没喝的咖啡，走出会议室。
走廊很长，声控灯一盏盏亮起来，在他身后又一盏盏熄灭。
冻硬的鞋跟敲在地砖上，一声接着一声，像某种固执的、不肯停歇的追问。
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