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十月的风，已然褪尽了夏末最后一丝黏腻的余温，变得干爽而锋利，像一把无形的刻刀，刮过云港三中教学楼前那几棵老梧桐树的树梢，带下片片边缘蜷曲、色泽斑驳的枯叶。
它们在空中打着旋，不甘心地、簌簌地落在地上，铺成一层柔软而萧瑟的金黄地毯，踩上去会发出细微的、碎裂般的声响。
天空是一种被水洗过的、近乎残忍的湛蓝，高远得让人心生怅惘，阳光明亮却失去了温度，懒洋洋地照在教室里，在摊开的试卷和成绩单上，投下冰冷的光斑。
第一次文科月考的成绩，就在这样一个典型的秋日里，像一道无声的判决，降临在高二（七）班。
空气里弥漫着一种复杂的气味，混合着油墨的涩、纸张的潮，以及一种更无形的、由兴奋、失落、焦虑和麻木搅拌在一起的情绪分子。
课间时分，没有了往日的喧闹，大多数人只是沉默地坐在自己的位置上，有的对着成绩单上某个刺眼的数字发呆，有的则伏在桌面上，肩膀微微耸动，像一只受伤后独自舔舐伤口的小兽。
也有少数几个脸上带着压抑不住的、劫后余生般的喜悦，正被身边的人围着，低声讨教着“经验”
。
林未雨坐在靠窗的位置，指尖微微发凉，紧紧捏着那张薄薄的、却仿佛重逾千钧的成绩单。
班级第五，年级四十八。
这个名次，像一颗投入她心湖的石子，激起了一圈圈不断扩大、难以平复的涟漪。
不是狂喜，更多的是一种混杂着庆幸、恍惚和一丝不确定的茫然。
文科，这个她顶着父亲电话里不容置疑的压力、在那个雨夜与顾屿无言对峙后，近乎孤注一掷做出的选择，此刻，似乎用这样一个还算体面的名次，给了她一个初步的、脆弱的肯定。
那些背诵到深夜的政治条文，那些梳理得密密麻麻的历史时间轴，那些反复咀嚼的文言字词，似乎都没有白费。
阳光透过玻璃，照在“第五”
那两个打印出来的黑色宋体字上，微微有些晃眼。
她轻轻吁出一口气，白色的呵气在冰凉的空气中瞬间消散，如同她此刻难以名状的心绪。
“可以啊，未雨！
第五！”
好友周晓婉探过头来，推了推她那副标志性的黑框眼镜，镜片后的眼睛里闪烁着精明而务实的光芒，像一台高速运转的计算机，迅速扫描并分析着林未雨成绩单上的各项数据，“语文和文科地理拉了不少分，数学稍微弱了点，不过没关系，文科数学难度上来了，你这个分数稳住，一本线肯定没问题。”
她的话语清晰、冷静，带着一种超越年龄的世故和规划感，仿佛人生的轨迹早已被她用各种分数和排名清晰地标注在地图上。
她自己的成绩单，毫无悬念地躺在桌角，班级第一，年级第十二，一个足以让大多数人仰望的位置。
林未雨勉强笑了笑，算是回应。
她的目光，却不由自主地、带着一丝自己也说不清的探寻，越过周晓婉的肩膀，飘向教室后排那个靠窗的、仿佛自成一方天地的角落。
唐梨。
她的成绩单，像一片被遗忘的落叶，随意地、甚至带着点被揉搓过的痕迹，摊在堆满颜料管、炭笔和速写本的课桌上。
班级倒数第三，年级排名更是惨不忍睹，几乎要坠出榜单。
各科分数都低得触目惊心，唯独语文一栏，那个鲜红的“138”
像一道突兀的、燃烧的伤口，刻在满目疮痍的分数之间，带着一种近乎悲壮的讽刺。
而此刻，唐梨本人，却对这张宣告着她“学业失败”
的纸片漠不关心。
她正低着头，额前几缕挑染成墨蓝色的碎发垂落，遮住了她大半张脸。
她整个人蜷缩在宽大的校服外套里，指尖紧紧捏着一支2B铅笔，用力到指节泛白，正以一种近乎凶狠的力度，在摊开的速写本上疯狂地涂抹着。
笔尖与纸张摩擦发出的“沙沙”
声，在相对安静的教室里，显得格外清晰而刺耳，像某种困兽在绝望地抓挠着牢笼的四壁。
“哼，还以为多厉害，原来是个吊车尾。”
前排传来不知是谁压低了的、带着轻蔑的窃窃私语，像细小的毒针，悄无声息地刺破空气。
“艺术生嘛，不都这样？只要专业过了，文化课随便搞搞就行。”
另一个声音附和着，带着一种事不关己的冷漠。
林未雨的心，像被什么东西轻轻揪了一下。
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