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谷底的风裹着浓重的血腥气，像无数把钝刀刮过马科的脸颊，那气味里混着士兵的热血、战马的腥臊，还有后金兵甲胄上特有的铁锈味，每吸一口都刺得肺腑发疼。
他站在一片狼藉的战场上，脚下的泥土被暗红的血浸透，踩上去软得发黏，靴底碾过凝固的血块时，能听见“咯吱”
的细碎声响——那是方才厮杀中，弟兄们用命换来的片刻安宁。
佩刀被他死死攥在手里，指节用力到泛出青白色，刀鞘上凝结的血珠顺着木纹缓缓滑落，滴在地上，与尚未干涸的血泊融为一体。
他低头看着那滴血晕开的痕迹，忽然想起半个时辰前，一个叫小柱子的兵卒扑在他身上挡箭，临死前还攥着他的衣角喊“将军，守住”
，这血，或许就有那孩子的一份。
他缓缓抬头，望向崖顶的方向。
云雾像厚重的纱幔笼罩着陡峭的崖壁，崖边的碎石还在往下滚，隐约能看见凌乱的马蹄印，以及远处天际线上那一抹淡淡的扬尘——那是后金骑兵撤离时留下的痕迹。
这场仗打赢了，可马科心里没有半分喜悦，只有沉甸甸的凝重压在胸口，像坠了块生铁。
他太清楚了，方才的胜利不过是侥幸：谷底狭窄的地形像道天然的屏障，逼得后金骑兵只能排成单列冲锋，成了他们箭雨和震天雷的活靶子；震天雷炸开时的轰鸣声，把那些从未见过火器的后金兵吓得阵脚大乱，才让他们这些疲惫的步兵有了喘息之机。
可皇太极是谁？那是能把分散的女真部落拧成一股绳，把骑兵训得能在冰原上昼夜奔袭的狠角色。
他设下的诱杀之局，怎么会因为一次小小的挫败就收手？这不过是暴风雨前的短暂平静，真正的危机，还在后面等着他们。
“将军。”
身后传来一声带着颤音的呼喊，马科转过身，看见负责清点人数的校尉正捧着名册快步走来。
那校尉叫周勇，是跟着他从宣府一路打过来的老部下，此刻脸上还沾着泥污和血渍，左肩上的盔甲被砍开一道深可见骨的口子，露出的皮肉泛着青紫，走路时左肩微微下沉，说话时声音止不住地发颤——不是怕的，是累的，也是疼的，方才清点尸体时，他亲手把自己亲弟弟的尸首从尸堆里扒了出来。
“清点完了？”
马科的声音有些沙哑，方才厮杀时喊得太用力，喉咙里像塞了团滚烫的砂砾，咽口唾沫都疼。
周勇停下脚步，双手将名册递到马科面前，头压得很低，额前的碎发上还沾着血痂：“回将军，都清点完了。
刨去阵亡的弟兄，再减去重伤不能行动的，咱们现在还能动弹的，一共……一共三千弟兄。”
他说到“三千”
时，声音又顿了顿，像是不敢相信这个数字——出发时他们带了五千人，才走了半个月，就只剩这么点了。
“三千。”
马科接过名册，指尖划过上面密密麻麻的名字，很多熟悉的名字后面，已经被周勇用朱砂画了红圈——那是阵亡的标记。
他看见“李老栓”
三个字，想起那个总爱揣着烤红薯分给新兵的老兵；看见“王二虎”
，想起那个能拉开三石弓的壮小伙，上次休整时还跟他说打完仗要回家娶媳妇。
喉结用力滚动了一下，将涌上心头的酸涩硬生生压了下去，他不能哭，他是将军，是这三千弟兄的主心骨，他一哭，弟兄们就慌了。
三千步兵，听起来是个不小的数目，可他们面对的是后金数万精锐铁骑。
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