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声。
镜片上还留着昨夜的雨痕，像道没干的泪，此刻对准那辆黑色越野的副驾驶座时，我下意识屏住了呼吸——探照灯的光柱斜斜扎进车内，把脚垫上的泥痕照得像幅扭曲的地图，突然，镜筒里的光斑晃了晃，落在了座椅底下那团深色的东西上。
不是预想中的钢管或纱布捆，是副拳套。
黑色的皮革在光里泛着种陈旧的亮，像被反复摩挲过的墓碑，表面的纹路早被磨平，露出底下的暗褐，像层凝固的血痂。
指关节凸起的地方裂着细密的缝，不是新裂的，边缘卷着灰，缝里嵌着点白屑——凑近了看，是纱布的纤维，混着点暗红，该是沾过血，早就干硬发黑了。
裂缝往深处豁着，露出里面的海绵，黄得发朽，像块泡烂的肉，边缘的絮状物垂下来，被车底的风轻轻吹，像些细弱的蛆虫在动。
最扎眼的是腕口那圈标识。
白色的线绣在黑皮上，针脚歪歪扭扭，像用牙咬出来的印子。
“辛集兴”
三个字，“辛”
字的竖钩处线松了，往上翘着，像根断了的骨头；“集”
字的撇捺被磨得发浅，只剩半道白痕，像被谁用指甲抠过；最末的“兴”
字，最后那笔斜弯钩耷拉得厉害，线头从布眼里钻出来，吊在半空，被风一吹就轻轻晃，真像条断了的舌头，舌尖还沾着点灰，是从车底的红土上蹭的。
望远镜的镜片突然蒙上层雾——是我呼吸的热气，刚才太专注，忘了换气。
我猛地眨了眨眼，镜筒里的拳套晃了晃，倒像它自己动了动，指关节的裂缝对着我，像只半睁的眼。
皮革的腥气仿佛顺着镜片飘过来，混着车里那股福尔马林的甜，往鼻腔里钻时，我突然想起李凯——他去年在17号界碑旁跟人缠斗时，对手戴的就是这种黑拳套，拳面沾着他的血，后来那家伙被摁倒时，拳套蹭过界碑的石纹，留下道黑痕，像道没擦净的疤。
“看见什么了？”
杨文鹏的声音突然从身后冒出来，他的医药箱正撞着我的胳膊肘，镊子顶得我肋骨发疼。
我没回头，调焦轮又转了半圈，镜筒里的“兴”
字更清楚了，那耷拉的线头沾着的灰里，还裹着根细毛，是动物的，该是从三号通道的林子里带的，此刻在光里发亮，像根细小的针，扎得人眼睛发酸。
探照灯的光柱突然移开，车内陷入片昏黑，拳套的轮廓在阴影里模糊下去，只剩那圈白色的字还透着点光，像块浸在血里的碑。
我的指腹死死抠着望远镜的橡胶眼罩，把上面的纹路都按平了——“辛集兴”
，这名字在舌尖滚了滚，带着股铁锈味，去年李凯的尸检报告里提过，凶嫌的拳套上就有这三个字，只是当时没找到实物，报告的纸页上，这三个字被血点洇得发肿，像三个在哭的脸。
“杨队，这是什么？”
特警戴黑手套的手捏着拳套的腕口，像拎着只死鸟。
他的虎口处沾着点白屑，是刚才从车座底下抠出来的纱布渣，此刻甩臂的动作很随意，拳套在空中划过道短弧，“噗”
的一声闷响砸在红土上——不是干抹布的脆，是浸了水的沉，像块吸饱了血的海绵摔在地上，皮革与红土相撞时，溅起细小的土粒，粘在拳套的裂缝里，和里面的黄海绵混在一起，像块刚从泥里挖出来的腐肉。
杨杰的目光刚扫过去，探照灯的光柱恰好落在拳套上，把“辛集兴”
三个字照得发白。
他的脸像被什么东西蛰了下，变化快得让人抓不住——先是瞳孔猛地收缩，像被强光刺到，眼白瞬间漫上红血丝；接着嘴角往回收，抿成道硬邦邦的线，把平时总带着点松弛的下颌线绷得像块铁板；最后喉结极快地滚了滚，像吞了颗滚烫的石子，那股子瞬间涌上来的僵硬，被他强行往下压，压出点烦躁来，具体就写在他捏紧的指节上——右手按在枪套上，断指的硬茧把皮革蹭得“吱呀”
响，指腹的红土被碾成了粉，顺着枪套的纹路往下掉。
我往前挪了两步，军靴碾过地上的弹壳，“叮”
的一声轻响，在雾里荡开点回音。
蹲下身时，膝盖的旧伤“咔”
地疼了下，像被红土块硌着。
晨雾正往拳套上落，不是成片的湿，是无数细小的水珠，像撒了把碎玻璃，落在磨亮的皮革上，顺着那些陈旧的纹路往下淌——纹路是斜着的，像无数道没愈合的疤，水珠在“辛”
字的竖钩处打了个转，积成一小团，颤巍巍的，像滴悬着的泪。
，！
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