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地撞出声脆响，像碎玻璃落在金属上。
我盯着她的手，指甲涂着暗红的油彩，厚得像层凝固的血，指尖的弧度太尖，像精心打磨过的小刀子。
指缝里卡着点黑屑，不是夜会地毯的绒毛，是小块皮革碎屑，黑得发亮，边缘泛着点褐黄，像被反复摩擦过的旧皮——和我手里拳套磨损处的皮质一模一样，连那点褐黄的氧化痕迹都分毫不差，像从同一块皮上刮下来的。
“扔了！”
杨杰的吼声突然炸开来，不是寻常的喝止，是从喉咙深处挤出来的破音，像被枪子儿擦过喉咙的破锣，尾音劈得像撕烂的布条。
那声音裹着股没压住的颤，撞在检查站的铁皮棚上，弹回来的回音里带着“嗡嗡”
的响，震得我后颈的汗毛都竖了起来。
他的嘴唇还张着，嘴角挂着点白沫，是吼得太急咬到了舌尖，可眼神里的慌比疼更甚，像被什么东西攥住了心，死死盯着我手里的拳套，仿佛那不是块皮革，是颗马上要炸的雷。
，！
他往前跨了两步，膝盖绷得发直，每一步都带着股砸下去的狠劲，像要把脚下的红土碾出个坑。
军靴陷进湿泥半寸，红土被碾得发实，湿泥从靴底边缘挤出来，发出“噗嗤”
的闷响，像踩着块浸了血的海绵。
我盯着他的左脚——鞋垫从鞋跟处滑出来半寸，露出底下的钢板，银灰色的，边缘的漆早被磨秃了，露出里面的铁色，锈迹像道歪歪扭扭的爪印，尖的地方还嵌着点红土渣。
这钢板我有印象，去年他膝盖被毒贩的钢管砸裂，手术后就垫上了，当时医生说要养三个月，可他不到一个月就拆了绷带。
此刻那道锈迹的形状突然刺得我眼疼——和拳套指关节处的裂痕能严丝合缝对上，连最尖的那道岔口都分毫不差，像被同一个东西反复碾过。
他腰侧的战术腰带跟着动作晃了晃，帆布带被汗水浸得发亮，本该挂着手铐的位置空着个印子，印子边缘还留着手铐磨出的亮痕，像道没愈合的疤。
皮带扣是黄铜的，被磨得能照见人影，反光里正映出我手里拳套上的红布条。
红布条在光里抖得厉害，像团快被风吹灭的火，红得发暗，把杨杰的瞳孔映得忽明忽暗，黑瞳里像有两簇小火苗在跳，又突然被什么摁灭，只剩沉沉的阴翳。
他喉结在颈间猛地滚了滚，幅度大得像吞了颗滚烫的石子，把喉咙磨得“咕咚”
响。
下巴上的胡茬沾着点白沫，是咬碎的牙垢，混着嘴角的血丝，看着格外狰狞。
风从橡胶林里钻过来，掀得他的作训服下摆往起飘，露出腰侧那道弧形的疤，疤边的皮肤绷得发紧，像在使劲憋着什么，连呼吸都带着股压抑的沉。
风是从橡胶林最深处卷过来的，不是平铺直叙的吹，是拧着旋儿的涌，像有只无形的手在林子里搅动，把层层叠叠的腐叶、断枝、潮湿的泥土气息全揉在了一起。
风里裹着的甜腻最先钻进来——不是野果新鲜的甜，是熟透了烂在地里的发酵甜，混着点发酵过度的酸，像被雨水泡胀的浆果在泥里沤了半月，甜得发闷，闷得人舌尖发涩。
紧接着是腥气。
不是鲜血喷溅的热腥，是种沉在底下的冷腥，裹着溶洞里特有的蝙蝠粪味——那味陈腐得像积了百年的霉，混着岩壁上渗下来的水腥，往肺里钻时又冷又黏，黏在喉咙口，像含了口没化的浓痰，咽不下，咳不出。
风扫过脸颊时，能感觉到细小的湿粒打在皮肤上，不是雨，是林子里的潮气混着红土粉末，黏在汗毛上，像贴了层看不见的湿纸，凉得往骨头里渗。
拳套的皮革被这股风掀得轻轻颤。
不是大幅度的晃，是细弱的、带着共振的抖，边缘的裂缝被吹得微微张开，发出细碎的“吱呀”
声，像老骨头在响。
裂缝里的黄海绵絮被风卷着往外飘，不是成块掉，是一缕缕、一丝丝往下坠，像被虫蛀过的棉絮，又像腐烂的果肉里扯出的纤维，轻飘飘地落在我手背上。
那触感猛地攥紧了心——软得发糜，带着种令人发怵的湿滑，不是干燥的海绵质感，是像泡在腐水里的肉，指尖刚碰到，就“簌簌”
碎成了渣，黄黑色的粉末顺着指缝往下掉，落在红土上，和湿泥混在一起，像撒了把腐烂的骨灰。
突然就想起辛集兴开格斗俱乐部那天。
兴武堂的擂台刚刷过红漆，味冲得人眼眶发酸。
红漆是刚调的，稠得像化不开的血，刷子划过木台时拉出亮亮的痕，没干透的漆面上还浮着层油光，把屋顶的灯泡都映成了小红点。
空气里全是松香水和红漆的混合味，辣得人嗓子眼发紧，却又带着股簇新的劲，像刚点着的炮仗，憋着股要炸开的热。
杨杰是头天夜里坐绿皮火车回来的。
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