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帆布包被塞得鼓鼓囊囊，边角磨出了白茬，露出里面的棉絮，像是装了半箱子书。
他的牛仔裤膝盖处磨得发亮，屁股上沾着块灰，是火车硬座的纹路，洗都洗不掉。
他蹲在擂台边，用袖口蹭了蹭鼻尖，袖口的灰蹭在鼻翼上，他自己浑然不觉，只顾着盯着辛集兴手里的拳套笑，虎牙把下唇咬出个红印。
我们仨都蹲在未干的擂台上，裤腿沾着星星点点的红漆。
辛集兴膝盖并着，脚尖踮起，把拳套往木台上一摔。
“啪”
的一声闷响，皮革撞在未干的红漆上，溅起细小的红点子，像几滴血落在黑皮上。
那拳套是新的，黑得发亮，指缝里还透着他的汗，把崭新的皮面洇出淡淡的湿痕。
“以后这台子，”
他抬头时，阳光刚好从气窗斜斜钻进来，照得他睫毛上的漆末发亮，“就是咱们仨的天下。”
声音里带着点没褪净的变声期沙哑，却故意扬得很高，尾音撞在四面的白墙上，弹回来的回音里都裹着股狠劲。
阳光在拳套上投下三道影子。
气窗是菱形的，光就切成了菱形的块，落在红漆木台上，把我们仨的影子钉得牢牢的。
我的影子被杨杰的胳膊肘压着，辛集兴的影子又罩在我们俩上头，分不清谁的胳膊谁的腿，只有拳套的黑影稳稳钉在中间，像颗埋在土里的种子，黑沉沉的，却透着股要往深处扎的劲。
，！
风从敞开的门里钻进来，带着街面上的油条香，掀得拳套的边角轻轻动。
红漆的味、杨杰身上的火车煤烟味、辛集兴拳套上的新皮革味，混在一块儿，把那天的阳光都泡得稠稠的，像碗刚熬好的糖稀，黏住了所有的声响和影子。
可现在，这副拳套正蔫蔫地陷在边境的红土里。
红土是浸了夜露的黏，像熬稠的血，裹住了拳套的半只手掌，指缝里嵌着几根山麂的鬃毛——灰白的，带着溶洞里蝙蝠粪的陈霉味，梢头还沾着点暗红的渍，不是土色，是干硬的血痂，指甲刮过都能听见“簌簌”
的响，像在剥落一层陈年的疤。
皮革上的霉斑早爬成了片，青灰的，混着红土的铁腥，往鼻腔里钻时又冷又涩。
那些说不清道不明的血渍更扎眼，不是新鲜的亮红，是发黑的褐，像被雨水泡透的血，顺着皮革的纹路往深处渗，把原本该泛着光的黑蚀成了暗哑的沉，连拳套边缘的缝线都被泡得发朽，轻轻一碰就抽出根灰白的线，像根没了力气的筋。
那个曾攥着这副拳套、说要让红布条替我们挡刀的少年呢？阳光里他举着拳套笑的模样还在眼前晃，虎牙上沾着的汗珠子像碎钻，可此刻，他或许就藏在橡胶林的暗影里，被杨杰嘴里那“要命的玩意儿”
缠得喘不过气——是金澜夜会的白粉末？是溶洞深处的血腥味？还是这红土里藏着的、连名字都不能提的秘密？手腕突然被攥住的瞬间，我像被铁钳死死咬住了。
是杨杰的断指。
那截断口的硬茧磨得像块糙石，死死硌着我手腕内侧的动脉，力道大得能感觉到血管在皮下突突跳，疼顺着骨头缝往胳膊肘钻，麻得指尖都发僵。
他的掌心烫得吓人，不是寻常的热，是带着灼意的烫，像揣了块刚从灶里扒出来的炭，汗珠子砸在我手背上，混着拳套蹭下来的红土，在皮肤表面拉出道黏腻的痕，又凉又腥，顺着腕骨往上去，像有条小蛇在爬。
“黄导。”
他的声音压得极低，气音裹着股铁锈味，像是刚咬碎了嘴里的血泡，每个字都从齿缝里挤出来，“有些事，不知道比知道好。”
说话时，他的指腹在我腕骨上碾了碾，断口的硬茧几乎要嵌进我的皮肉里。
风从橡胶林里钻过来，掀得他作训服的衣角往起飘，露出腰侧那道弧形的疤，疤边的皮肤绷得发紧，像在使劲憋着什么，连呼吸都带着股压抑的沉，仿佛一松劲，就会有什么可怕的东西从喉咙里滚出来。
我死死盯着他的眼睛。
那双眼瞳里翻涌的慌乱藏不住了，像头被关进笼子的野兽，在四壁间横冲直撞——黑瞳缩成了个小点，周围的眼白爬满红血丝，不是疏疏落落的几根，是密得像蛛网的细红，从眼角往瞳孔里缠，连眨眼时都能看见血丝在颤，像有无数细虫在皮肤下游动。
他想掩饰，可睫毛抖得太厉害，沾在上面的红土渣簌簌往下掉，不是成片的落，是一粒一粒、带着棱的小颗粒，掉在我手背上，像撒了把细碎的针，扎得皮肤发麻。
远处的枪声突然炸开，这次是连发的“砰砰砰”
，节奏急得像有人在用枪托猛砸铁皮。
子弹划破空气的“咻咻”
声裹在风里，不是单声的锐，是一群受惊的蛇往这边窜，带着股金属的冷腥，擦过耳边时，鬓角的汗毛都被气流掀得竖起来，根根发刺都透着疼。
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