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指腹往布条上按了按，能摸到布纹里嵌着的细沙，和刚才在杨杰军靴上看见的铁砂一个粗细——它们都来自这片红土，都沾着同一种腥，像谁把血、泥、汗全揉在了一起，再塞进这些缝隙里。
风突然从橡胶林里钻出来，掀得拳套的皮革“吱呀”
响。
李凯的机枪保险“咔”
地开了，阿江的破门器线路在晨光里闪着铜色的亮，吉克的匕首鞘在灌木里偶尔露个尖，而那副拳套，正被红土慢慢往深处吞，指缝里的山麂鬃毛跟着抖，像在拽着什么往泥里沉——是十三岁那年石榴树下的皂角香？是兴武堂擂台上没干的红漆？还是金澜夜会里那抹银灰色西装的影子？耳机里突然静了半秒，只有邓班的呼吸声，粗得像风箱在拉。
我看见他往战术背心里塞了颗手雷，拉环的铁圈在晨光里晃，映出拳套上那截红布条的影子——短了半截，像被什么硬生生咬掉了。
李凯拧身侧跪的瞬间，迷彩裤的裤腿在红土上扫出半道弧。
不是轻飘飘的擦过，是带着股狠劲往下砸——护膝先撞在湿泥里，发出“噗”
的闷响，红土被挤得往四周翻，像被按进地里的面团，瞬间没过护膝边缘半寸。
他膝盖骨顶在护具的钢板上，“咯”
地响了声，是旧伤在较劲——去年缉毒时被毒贩的钢管砸过的地方，此刻正随着发力突突跳，可他眼皮都没眨一下。
右手往腰侧一捞，弹匣早被食指勾在掌心。
金属壳上还留着他的指痕，是常年攥握磨出的亮印，边缘的棱角被体温焐得发暖。
往机匣里送的动作快得只剩道残影，先是“咔”
的轻响，弹匣口咬住机匣的槽位；跟着手腕猛地一旋，“咔嗒”
声脆得像咬碎了块冰，那是卡榫彻底锁死的动静，机匣里的弹簧被压得发颤，连带着88式的枪管都微微震了震。
枪管上的瞄准镜刚对上光，就扯出条冷亮的线。
不是柔和的反光，是淬了冰的锐，镜面上的指纹被晨露泡得发涨，倒让那道光更显凌厉——扫过橡胶林时，晨雾像被快刀劈过，硬生生裂出条亮缝。
雾里的腐叶、断枝、挂着蛛网的藤蔓，全被这道光照得清清楚楚：片枯叶正往下掉，坠到一半被风托住，在光里转了个圈，露出背面灰黑的霉斑；根断枝的茬口泛着湿白，像刚被什么咬断的骨头。
李凯的下颌线绷得像拉满的弓弦。
他没看那些，瞄准镜的十字准星死死锁着垭口方向，喉结在迷彩服领口动了动，像是把涌到嘴边的粗气又咽了回去。
声音从齿缝里挤出来时，带着股被砂纸磨过的涩，每个字都裹着红土的腥气：“左翼百米，灌木封死了射界。”
他顿了顿，左手往枪管上搭，掌心的老茧蹭过枪管的散热孔，带出点铁锈味。
“香客，”
这两个字咬得尤其重，像在嚼块生石头，“清场。”
风刚好卷过他的耳际，把最后那个字吹得晃了晃。
护膝陷着的红土突然往下沉了沉，是他脚掌在暗中发力，鞋跟碾过块碎石，棱角硌得脚心发疼，可他的瞄准镜纹丝没动——镜筒里，那道冷光还在橡胶林的雾里划着，像条蓄势待发的蛇，等着猎物露头的瞬间。
香客没接话。
不是故意晾着谁，是连呼吸都调成了细弦。
喉结在迷彩服领口凝着，没动分毫，只有鼻翼极轻地翕了下，吸进半口混着红土腥气的风。
他的目光早越过李凯的肩头，钉在左翼那片密匝匝的灌木上——枝桠缠得像团乱麻，带刺的藤蔓顺着树干往上爬，叶片上的露水被晨光映得发亮，像撒了把碎玻璃。
手腕翻动的弧度小得几乎看不见。
不是花哨的甩动，是从掌心到指尖的寸劲，三棱军刺的刃面刚巧接住斜斜切来的晨光，“唰”
地漾开道银弧。
那弧不宽，却亮得刺眼，像谁把正午的日头劈了片下来：军刺的三条棱线在光里绷得笔直，每条棱上都嵌着道旧痕，是上次在溶洞里劈断钢筋时崩出的豁口，此刻正随着动作微微颤，把晨光抖成细碎的星子。
迷彩服的袖口磨得只剩层纱。
灰绿色的布料卷成圈，露出的线头支棱着，像被虫蛀过的草绳。
底下的小臂是浸过桐油的黑，阳光往皮肤上落，只能洇开片淡金，盖不住那些暴起的青筋——不是松垮垮的蚯蚓，是绷直的钢线，从腕骨往肘窝爬，握刀的虎口处最粗，像打了个死结，随着指节发力突突跳，把军刺的柄攥得发白。
他往前挪的步子轻得离谱。
军靴的胶底碾过红土时，没掀起半点尘，只有鞋跟蹭过块碎石的“沙”
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