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声，细得像春蚕啃叶。
离灌木还有半步远，他突然沉腰，三棱军刺的尖儿朝下，带着股钻劲往斜里扎——不是直挺挺地捅，是顺着藤蔓缠绕的缝隙，像条找着穴的蛇，悄没声地往里钻。
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军刺入木的瞬间，连风都顿了顿。
先是三棱刃破开藤蔓老皮的脆响，“吱”
的一声，细得像冰碴划过玻璃。
跟着是刺尖钻进灌木主根的闷劲，没发出“噗”
的钝响，倒像冰锥凿进冻土，只有木质纤维被硬生生撕裂的微响，顺着军刺的棱线往上传，震得香客虎口发麻。
最末是顶端的枝叶坠下来，带刺的叶片擦过军刺的银刃，“咔嗒”
断成两截，断口处的汁液瞬间渗出来，不是绿的，是暗黄的黏，像老树淌出的脓。
他没抽刀，只手腕微微旋了旋。
三棱军刺在根里转了半圈，搅断的纤维顺着棱槽往外冒，混着点湿土屑。
那些原本挡着射界的枝条，正以刺为中心，极缓地往两边塌——不是猛地砸下来，是被切断的主根托不住重量，枝桠擦着枝桠往下滑，叶片上的露水“嗒嗒”
掉在红土上，洇出个个深褐的小点，像谁在地上敲了串暗号。
香客的指尖还按在军刺的柄端。
那柄被汗浸得发亮，胶套上的防滑纹早磨平了，露出底下的金属壳，壳上刻着个歪歪扭扭的“忍”
字，是他刚入队时用军刺尖自己划的。
此刻那字正对着灌木深处最暗的地方，笔画里卡着的红土沫子，被他掌心的汗泡得发胀，像要把那字泡软了，再顺着军刺的棱线，往更深的地方钻。
杨杰喉结动的那一刻，我听见他喉咙里滚过声闷响。
不是吞咽的轻响，是像吞了颗生锈的铁球，从舌根坠到胸口，把脖颈处的皮肤坠出道深深的凹陷，喉结下方的青筋跟着绷直，像根快被拉断的细铁丝。
他的下颌线绷得发紧，胡茬上沾着的红土沫子被这动作震得抖了抖，有几粒掉进衣领，没入迷彩服的褶皱里，像被皮肤悄悄吞了进去。
他那截断指在战术腰带上蹭的动作，带着股狠劲。
不是无意识的摩挲，是用截面的硬茧往帆布带上碾——那腰带是老式的战术帆布，磨得发灰，挂钩处的金属早锈成了褐红，断指的硬茧蹭过锈迹时，发出“沙沙”
的响，像用砂纸在磨块生铁。
截面的硬茧黄黑相间，最边缘泛着层亮，是常年摩擦生出的厚皮，把本该狰狞的断口遮得严实，可皮缝里还嵌着暗红的血珠，不是新鲜的红，是发乌的褐，像埋在红土里半干的血痂。
血珠往枪套里渗的速度很慢。
不是涌，是顺着指缝往外沁，每颗都比米粒还小，落在黑色的皮质枪套上，洇出个个暗褐的星子。
枪套是旧的，边角磨出了白茬，露出里面的帆布衬里，血珠渗到衬里的瞬间，就被吸成了更深的褐，像在布面上绣了朵歪歪扭扭的花。
我盯着那花看时，突然发现枪套边缘的缝线处，还卡着半片干枯的橡胶叶——和刚才在他军靴齿缝里看见的那片，纹路能严丝合缝对上。
“禁毒支队负责外围警戒。”
他开口时，声音像是从红土深处捞出来的，裹着层湿泥的腥气。
不是平日发号施令的沉，是压在喉咙底的哑，每个字都带着沙砾感，像被边地的风磨去了棱角，又被什么东西堵着，吐出来时带着股憋闷的颤。
气音里混着橡胶林的腐叶味，我甚至能想象出他舌根发紧的模样，像含着口没咽下去的红土。
“特警突前，注意人质——”
“人质”
两个字咬到一半，他的目光突然偏了。
不是随意的瞥，是像被什么拽着，猛地往橡胶林深处扎——那里晨雾还没散，树影叠成重重叠叠的黑，最密的灌丛里藏着团更深的暗，像头蜷着的兽。
他的睫毛很长，沾着的红土渣本就摇摇欲坠，被这突然的转头带得簌簌往下掉，不是成片地落，是一粒一粒、带着棱的小颗粒，有的掉在他手背上，被掌心的汗黏住，有的落在红土里，砸出比针尖还小的坑，像被风吹散的火星。
我突然注意到他握枪的姿势。
断指没有蜷起来，而是直直地抵在枪柄下方的凹槽里，那道旧伤的疤被压得发白，边缘的硬茧几乎嵌进木质枪托里。
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