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那把五连发猎枪被他斜挎在肩上，枪管发着种奇怪的蓝——不是新枪的亮，是被火药熏久了的暗蓝，像浸在墨水里的铁，枪管内侧能看见圈圈焦痕，是常年填装散弹磨出的印。
最扎眼的是枪托，核桃木的纹路里嵌着黑泥，正中央刻着个歪歪扭扭的“羊”
字，刻痕边缘被磨得发亮，像被无数只手攥过，而字沟里卡着的白粉末，细得像筛过的雪，在晨光里泛着冷光——和金澜夜会那晚，辛集兴金表凹槽里的粉末一模一样，连反光的角度都分毫不差。
，！
他突然抬手挠了挠光头，猎枪在肩上晃了晃，枪管扫过岩壁的瞬间，我看见粉末簌簌往下掉，落在红土上，像撒了把碎盐。
那粉末遇潮就发黏，在土上凝成个个细小的疙瘩，把红土染出点点惨白，看得我舌根发麻——上次在缉毒站的证物袋里，见过同样的疙瘩，法医说那是高纯度的“白货”
，沾点潮气就会结团，毒性烈得能毒死一头牛。
“啪。”
一道冷硬的力突然按在我手背上。
是杨杰的断指，截面的硬茧硌着我的皮肤，像块生了锈的铁片往肉里钻，疼得我指节一缩，望远镜差点脱手。
他的掌心烫得吓人，汗珠子顺着指缝往我手背上滴，混着点暗红的血——是他刚才蹭在战术腰带上的血痂被蹭开了，落在我手背上，像颗没长圆的红珠子。
“别盯着那红绳看。”
他的声音压得只剩气音，战术耳机的电流声混在里面，“滋滋”
地响，像有条蛇在我耳边吐信。
他的呼吸乱得没了章法，气音里带着粗重的喘息，喉结在颈间突突跳，把“红绳”
两个字咬得发沉，“那是他们做的记号——”
我顺着他按在我手背上的力往下看，望远镜的十字准星已经偏了，落在光头男人脚踝的骨头手链上。
那串骨头被晒得发白，穿绳的孔眼里卡着点肉丝，细得像棉线，随着他跺脚的动作微微颤。
而他脚边的红土上，那口浓痰正慢慢往土里渗，把暗红的槟榔渣泡得发胀，像块腐烂的碎肉。
“记号？”
我用气音反问，舌尖顶着牙齿，怕声音大了惊到垭口的人。
杨杰的断指突然往紧里攥，硬茧几乎要嵌进我的皮肉里。
“给‘下家’认的，”
他的声音贴着战术耳机的麦克风，带着股金属摩擦的涩，“红绳缠铜钱，是‘货’里有孩子的意思。”
他顿了顿，呼吸猛地重了，“去年那七只箱子里，每个装孩子器官的容器外，都系着一模一样的红绳。”
去年。
那股福尔马林的冷味突然钻进鼻腔，混着眼前的红土腥气，呛得我胸腔发闷。
我想起证物照片里的红绳，泡得发涨，铜钱锈成了绿，绳身缠着层黏腻的白，法医说那是器官渗出的脂肪——和此刻篷布缝里露出来的红绳，连铜钱的锈色都像一个模子刻的。
光头男人突然往驾驶室里喊了句什么，声音粗得像砂纸磨铁。
主驾的门开了，钻出来个瘦高个，手里拎着把砍刀，刀面沾着黑泥，阳光下晃出冷光。
他往篷布上踹了一脚，帆布被踹得往里陷，露出的那只小手猛地缩了回去，红绳跟着消失在布缝里，只留下个浅浅的鼓包，像颗被按进土里的红果。
杨杰的拇指还按在我的手背上，血珠顺着指缝往望远镜的镜身上爬，在冷硬的金属上拉出细红的痕。
“别让傣鬼开镜瞄准红绳，”
他的声音突然发颤，像被风冻住的线，“他们就等着有人盯着红绳——那是诱饵，绳头的铜钱里，藏着反光镜。”
我猛地调偏望远镜。
镜筒扫过篷布缝时，果然看见那截红绳的末端闪了下，不是阳光直射的亮，是折射的冷光，细得像根针，正往橡胶林深处指——那是傣鬼潜伏的方向。
风从垭口吹过来，带着砍刀的铁锈味和光头男人身上的汗味，掀得杨杰的迷彩服领口往起飘。
他那截断指的硬茧上，血珠和红土混在一块儿，把我的手背染出片暗褐，像被红土悄悄盖了个章，章里藏着两个字：危险。
战术耳机里的电流声突然炸成了碎片。
傣鬼的吼声像被猎枪的枪管死死顶着喉咙，猛地拔高，劈得像根被狂风扯断的铁丝：“篷布动了！
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