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“这红得用皂角煮三遍，”
她抬头时，鬓角的碎发沾着汗，贴在脸上，“煮透了才辟邪。”
我蹲在旁边看，掌心的汗把裤缝洇出片湿。
刚跟辛集兴在麦场疯跑过，鞋上还沾着麦秸，此刻脚趾蜷在布鞋里，把鞋底的泥蹭得发痒。
她突然停了踏板，从绸子边角剪下块碎料，往我兜里塞：“拿着，”
绸子蹭过我掌心的汗，滑得像条小鱼，“这红最能挡血光，尤其你们这些野小子，天天爬墙上树的。”
碎料在兜里发暖，绸面的亮透过粗布裤子渗出来，像揣了块小太阳。
我偷偷摸了摸，能摸到布纹里藏的细绒，软得像刚出壳的雏鸟毛。
她又低下头踩踏板，针头穿过红绸的瞬间，银亮的线在布上绷出细弧，像谁往红海里撒了把银豆子。
蝉鸣在树梢上滚，缝纫机声在底下接，把那截红绸子泡得又软又香，连风里都缠上了点甜——是绸子本身的绵甜，混着她鬓角汗的咸，在空气里漫得稠稠的。
辛集兴蹲在我旁边，手里攥着刚买的新拳套，黑亮的皮革蹭着裤腿，“我娘说这红绸子是山神庙求的，”
他抬头时，鼻尖的汗珠子滚到嘴唇上，咸得他龇了龇牙，“老和尚念了四十九天经，缝在拳套里，刀都砍不破。”
他娘听见了，手里的针顿了下，针尖在红绸上扎出个小孔，像被谁用指甲轻轻掐了下。
“别瞎说，”
她的声音混在“咔嗒”
声里，软得像棉花，“是保平安的。”
说着，她把那块碎料往我兜里又按了按，绸子的滑腻钻进掌心的汗里，像条温吞的小蛇，把那点少年人说不清的慌，缠得软软的。
可现在，望远镜里的红绳蔫得像条死蛇。
绳上的铜钱锈得发绿，边缘被磨得发亮，像被无数只小手攥过。
最扎眼的是绳头——不是齐整的剪口，是被硬生生扯断的毛茬，露出里面的白芯，像根没了血的筋。
风卷着橡胶林的腐叶味过来，把记忆里的皂角香冲得七零八落。
我突然想起辛集兴他娘往红绸上喷水的样子，水雾落在亮闪闪的绸面上，凝成细小的珠，像撒了把碎钻。
而此刻篷布缝里的红绳，连点潮气都没了，干硬得像段铁丝，被那只小手攥得变了形，绳身勒进肉里，把皮肤掐出道红痕，像道没愈合的疤。
“尤其能挡血光。”
她的话突然在耳边响起来，软乎乎的，却带着股说不出的沉。
我盯着镜筒里那只攥红绳的小手，指缝里的黑泥正顺着绳纹往铜钱眼里钻，把那点本该辟邪的红，染得又暗又脏，像被血和泥泡透的布条——像辛集兴那副拳套里，正往红土里陷的那截。
货车的引擎突然哑了。
不是慢慢熄的火，是“哐当”
一声顿住，像头累垮的牲口栽倒在地，车身剧烈震颤，篷布下的影子跟着猛地一晃，顶得帆布发出“吱呀”
的呻吟，像骨头被压弯的脆响。
后轮还在惯性里碾过碎石，“嘎吱——嘎——”
地拖出长音，最后在垭口中央彻底停住，轮胎底下的红土被碾得发实，挤出圈深褐的印，像枚粗笨的图章，把这辆车钉在了原地。
副驾的门被猛地拽开，合页发出“哐当”
的巨响，铁壳撞在岩壁上，震得石缝里的土渣簌簌往下掉。
门弹回来时，带起股混着汗味的风，我举着望远镜的手跟着晃了晃——镜筒里，那个光头男人正往下跳，头皮被晨光晒得发亮，像颗擦过油的鹅卵石，后颈堆着层肥肉，随着动作颤巍巍的，把迷彩背心的领口撑得变了形。
他往地上啐痰的动作带着股狠劲。
脖子往前伸，喉结滚了滚，一口浓痰“呸”
地砸在红土上，黄澄澄的黏液里裹着些暗红的渣——是嚼烂的槟榔核，边缘还沾着点鲜红的槟榔汁，像掺了血。
他的黄牙缝里塞着槟榔渣，咧开嘴骂了句什么，唾沫星子溅在鞋面上，把军靴沾的红土冲得发暗，露出底下磨亮的钢板。
我把望远镜的焦距再调近些，十字准星刚好套住他手里的枪。
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