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他的睫毛颤了颤，晨光落在他眼角的皱纹里，把那些纹路里的红土沫子照得清清楚楚，像没擦净的血痂。
“你跟我来。”
最后四个字说得极轻，却带着不容置疑的力。
他转身时，战术背心里的手雷拉环又晃了晃，这次我看清了——铁圈的影子落在拳套的红布条上，刚好把“辛”
字断裂的笔画补成了完整的形状，像谁用铁圈在红土上，给那道没愈合的伤口，画了个圈。
风卷着红土往溶洞的方向吹，掀得他的迷彩服下摆往起飘，露出腰侧的战术刀鞘，鞘里的刀刃正微微颤动，像是在呼应红布条上那点未干的血。
我攥着望远镜的指节泛着白，掌心的汗顺着镜身的防滑纹往下淌，在金属壳上洇出弯弯曲曲的痕，像蚯蚓爬过的印。
十字准星被汗雾糊得发虚，我用袖口蹭了蹭镜片，冰凉的玻璃贴得皮肤发麻——镜筒里，溶洞的暗影正像团活物在动，不是风卷的雾，是有轮廓的蠕，岩壁上的钟乳石垂下来，把那团暗切成几段，像被肢解的蛇身。
银灰色的衣角就在那暗影里闪。
不是完整的晃，是半露半藏的掠：西装的肩部沾着块红土，像谁往新布料上泼了勺泥浆；袖口被岩缝勾住，撕开道寸长的口子，露出里面黑衬衫的边角，湿淋淋地贴在布面上，像浸了血的纸。
每次闪过都快得像错觉，却在十字准星里留下残影，像条没蜕干净的蛇皮，黏在岩壁上，泛着种令人发毛的光。
“咚。”
邓班的作战靴碾过拳套边缘时，红土被压得往四周翻。
不是轻踩，是带着体重的沉，靴底嵌着的小石子蹭过皮革，发出“吱呀”
的摩擦声，像用钝刀割肉。
我突然听见细响——先是皮革纤维被撑开的“嘶”
，跟着是道更脆的裂，拳套的指节处绽开道新缝，藏在里面的红布条被这股劲碾得往回缩，像条被踩住尾巴的虫。
霉斑的碎屑簌簌往下掉。
不是成片的落，是一粒一粒往下飘，灰黑的，带着点潮腐的味，落在红土上，和刚才从山脊滚下来的腐叶混在一块儿。
那些腐叶还带着露水，边缘卷着焦黑，像是被什么烧过，此刻和霉斑碎屑缠在一处，分不清哪是布上的痂，哪是叶上的灰，只在红土上积出一小撮，像谁吐的口浓痰。
“这地方邪性。”
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邓班的声音贴着战术头盔传来，带着红土的沉，每个字都像从喉咙里碾过砂粒。
他往溶洞的方向抬了抬下巴，喉结滚了滚，领口的狼牙吊坠跟着晃，母狼的獠牙尖“叮”
地撞在拉链上，那声脆响里裹着点闷——是獠牙根部的血渍太厚，把撞击声闷住了半截。
“红土吸了太多血。”
他弯腰捡起块红土疙瘩，在手里搓得沙沙响，粉末从指缝漏下来，落在拳套的裂缝里，和红布条缠在一处，“你闻见没？风里都带着腥，是土在喘气呢。”
我往鼻腔里吸了口气，果然尝到股甜腥——不是单纯的血味，是混着红土的铁锈、腐叶的霉、还有点说不清的甜，像块浸了血的糖，黏在喉咙里。
望远镜的十字准星里，银灰色的衣角又闪了下，这次更清楚，西装下摆被岩尖勾住，撕开的口子露出里面的黑衬衫，湿得能拧出水，贴在布面上的纹路，像张被水泡烂的脸。
邓班把搓碎的红土往地上一撒，狼牙吊坠在晨光里晃出冷光。
“但邪性压不过枪子。”
他的拇指蹭过獠牙的齿痕，那是母狼护崽时咬进熊皮肉的印，“当年这狼能咬死熊，现在咱们手里的家伙，能收拾比熊更狠的东西。”
风突然往溶洞里灌，掀得拳套的皮革“哗啦”
响。
那截红布条被吹得往外探了探，霉斑的碎屑跟着飘，有几粒粘在邓班的靴底，被他迈步时碾进红土，留下个浅褐的印，像枚没盖全的章。
我举着望远镜的手还在抖，十字准星里，银灰色的影子终于彻底缩进了溶洞深处，只留下洞口的暗影在动，像张慢慢合拢的嘴。
溶洞深处突然炸起一团黑雾。
不是寻常蝙蝠惊飞的零散扑腾，是像被谁捅翻了墨汁缸，黑压压的一片从钟乳石缝里涌出来，翅尖扫过岩壁的石笋，带起碎碴的“簌簌”
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