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声，混着翅膀扇动的“嗡——”
，像无数把钝锯子在同时拉木头，闷得人耳膜发疼。
最先扑到跟前的蝙蝠撞在战术头盔上，“噼啪”
脆响里裹着绒毛的轻蹭——那不是柔软的拂过，是翅尖的硬鳞刮过护目镜，留下道浅白的痕，像谁用指甲划了下玻璃。
更多的蝙蝠接踵而至，翅膀带起的风裹着股酸腐味往鼻腔里钻：是蝙蝠粪便积了数年的霉、岩壁渗出的湿腥、还有点说不清的甜，像烂果子泡在脏水里，呛得我猛地偏头，后颈的汗毛却“唰”
地竖成了钢针。
“操！”
我下意识攥紧望远镜，镜身的冷铁硌得掌心生疼，指缝里的汗顺着防滑纹往下淌，把十字准星晕得发虚。
光柱从手电筒里斜斜切出去，刚好照见最密的那团黑雾里，几片灰黑的蝠翼正撞在钟乳石上，“啪”
地掉下来半片，带着血丝粘在乳白的石柱上，像块没贴牢的脏膏药。
抖着调焦轮的瞬间，我看见了他。
银灰色的影子正往溶洞更深处退，后背撞在湿漉漉的岩壁上，发出“噗”
的闷响，黑布袋从臂弯滑下去半截，被他用手肘死死夹住。
袋口的麻绳松了个结，露出的那截惨白猛地晃了晃——不是布偶的软，是骨头特有的、带着细微肌理的硬，最顶端的骨节凸得像颗没长圆的枣，边缘凝着的暗红不是土，是血痂，薄得能看见底下泛青的骨膜，在手电筒的光柱里泛着冷光，像块刚从冰水里捞出来的冻肉。
蝙蝠还在疯涌，有只撞在他的肩窝，他却没躲，手在岩壁上乱抓，指甲抠出石屑的“咔啦”
声混在翅鸣里。
我把望远镜焦距拧到最紧，看见他银灰色西装的肘部磨出了洞，露出里面的黑衬衫，湿得能拧出水，贴在皮肉上的纹路像张被水泡胀的脸，而他攥着布袋的指节泛白，骨缝里全是黑泥，把银灰色的袖口染出片暗褐，像块浸了血的脏布。
“嗡——”
蝙蝠群突然掀起一阵更猛的骚动，有只扑到我的护目镜上，圆滚滚的身子挡住了大半视线。
我抬手挥开的瞬间，余光瞥见那截骨头从袋口又探出来半寸，这次看清了——骨头上有排细密的牙印，小而浅，像是孩童受惊时死死咬住的痕迹，牙印的凹槽里卡着点肉丝，细得像棉线，被蝙蝠扇起的风一吹，微微颤，看得我舌根发涩，喉间涌上股铁锈味。
光柱里，银灰色的影子已经退到溶洞的暗影边缘，黑布袋彻底滑到手腕，那截骨头在袋口晃悠，像钟摆似的敲着岩壁，发出“嗒、嗒”
的轻响，在蝙蝠的嗡鸣里，细得像谁在数着倒计时。
而他的脚边，刚被踩碎的蝠翼正在渗血，把黑黢黢的泥染成了暗紫，像条往黑暗里钻的小蛇。
“砰——！”
枪声炸响时，红土坡的空气都在震颤。
不是脆亮的爆鸣，是像被什么东西捂住了半截的闷，声波撞在货车铁皮上，“嗡”
地弹回来，震得我耳膜发麻。
杨杰的断指还扣在扳机上——后来我才看清，他射击时整个人都在抖，那截断指的硬茧死死碾着枪柄的防滑纹，把“92式”
的木质握把捏出了道白痕，弹壳从抛壳窗跳出来，“叮”
地撞在驾驶室的门把手上，滚到红土上时还在发烫，把湿泥烫出个小烟圈。
，！
子弹击穿驾驶室玻璃的脆响紧随其后。
不是“哗啦”
的碎裂，是先“噗”
地陷出个蛛网纹，再猛地炸开，透明的碎片混着黑色的密封胶往四周飞，有片尖角擦过女人的绿旗袍，“嗤啦”
划破了缎面，露出里面黑衬衫的破洞，洞里渗出来的血珠“嗒”
地落在红土上，洇出朵细小的褐花。
女人的尖叫像被刀劈开的竹片，尖得能刺破耳膜，却在蝙蝠群里卡了壳——刚才还在嗡鸣的黑雾突然炸成乱团，蝠翼撞在货车顶棚上，“噼啪”
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