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他抬手指向那截尺骨，手腕抖得像风中的破布，银灰色的袖口滑下去，露出里面缠着的红布条——和拳套里的那截一样，霉斑啃透的布面上，“辛”
字的断笔处凝着黑泥，像被什么硬生生咬掉了尾巴。
“你们……认得这骨头？”
问话里裹着血沫的黏，尾音往上挑，带着点扭曲的笑。
他往尺骨的方向挪了挪，臀部在红土上磨出浅痕，像条没骨头的虫。
那截尺骨还在轻轻晃，骨缝里卡着的肉丝被风一吹，粘在他的鞋尖上，把银灰色的皮革染出点发暗的红——和当年在格斗俱乐部，他拳套上沾的鼻血，是同一种色。
杨杰的断指又往扳机上压了半分，“咔”
的声响里，他喉结滚了滚，把涌到嘴边的骂咽了回去。
溶洞的风卷着红土往深处钻，吹得那截尺骨在地上打了个转，骨尖的血痂蹭过银灰色的裤脚，像在他身上盖了个暗褐的章，章里藏着三个字：认得了。
邓班的手掌落下来时，我后颈的汗毛突然就顺了。
不是轻飘飘的搭，是带着股沉劲往肩窝里按，掌心的老茧蹭过战术背心的织带，“沙沙”
响里裹着他体温的热——那是常年握枪磨出的厚茧，指根处有道月牙形的疤，是去年夺刀时被划的，此刻正硌在我肩胛骨的骨缝里，把刚才发颤的劲全压了下去。
“收队后写报告。”
他的声音贴着我耳朵，压得只剩气音，战术头盔的护耳挡住了大半，却挡不住那股红土似的沉。
喉结在颈间滚了滚，像吞了颗小石子，“把看见的、听见的，一字不落记下来。”
手电筒的光柱在他领口晃了晃，刚好照见那枚狼牙吊坠。
母狼的獠牙在光里泛着哑光的白，根部的血渍厚得像层漆，被光柱一照，透出点发黑的暗，拉环的铁圈勾着迷彩服的拉链，晃出细碎的冷光，在红土上投下道晃动的尖影，像把没出鞘的刀。
“现在，把这畜生铐起来。”
最后几个字咬得极重，尾音砸在溶洞的岩壁上，弹回来的回声里裹着蝙蝠粪的霉味。
他抬手时，我看见他袖口的红土沫子簌簌往下掉，落在我手背的战术手套上，混着刚才蹭到的血，凝成小团暗红的泥。
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杨杰的动作没半点拖泥带水。
他从战术腰带上拽出手铐时，金属链“哗啦”
撞在枪套上，断指捏着铐环的动作带着股狠劲——不是对犯人，是对自己那截缺失的小指，指节因用力而泛白，截面的硬茧蹭过冰冷的铐体，“咔”
地压出半分响。
银灰色的手腕在抖。
不是害怕的颤，是像被抽走了所有力气的软，腕骨处的勒痕还泛着红，被手铐的钢圈一卡，“嘶”
地挤出点血珠，顺着银灰色的羊毛袖口往下渗，把布料染出条暗褐的痕，像条没长全的蛇。
“咔嗒——”
手铐锁死的脆响在溶洞里荡开，带着金属咬合的钝。
杨杰往回拽了拽铐链，对方突然剧烈抽搐了一下，西装内衬里掉出样东西——是截红布条，比拳套里的那截长出寸许，布面被汗浸得发亮，霉斑只啃了边缘，中间的“辛”
字还完整，最后那一捺拖得很长，却被血泡得发胀，布纹里的棉线全支棱着，像道刚结痂的伤口，红肉外翻着，沾着点发黑的血痂。
我盯着那截布条的血痕，突然认出是新渍——不是溶洞里蹭的红土，是新鲜的血，带着点半透明的黏液，该是从什么伤口上刚蹭下来的。
杨杰用断指挑起布条的末端，布角还缠着半根黑丝线，是辛集兴娘当年缝补时用的那种，线头上沾着的皮肉屑细如棉线，在光柱里微微颤。
邓班的狼牙吊坠还在晃，獠牙尖的冷光扫过那截布条，把“辛”
字的笔画照得愈发清晰。
他往溶洞外偏了偏头，“带出去。”
声音里没了刚才的沉，多了点说不清的涩，像红土渣卡了喉咙。
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