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我听见自己的声音在抖，像被溶洞的寒气冻住了，战术头盔的护耳里，只有自己粗重的呼吸声，“真的是他……”
手电筒的光柱突然晃得厉害。
不是我手抖，是他攥着袖口的手指在颤，银灰色的羊毛混纺布料被攥得发皱，露出里面别着的红布条——那布条比拳套里的更宽些，霉斑像蛛网似的爬满布面，却掩不住底下暗红的底色，是被血浸透的那种沉。
最扎眼的是“辛”
字，笔画被霉斑啃得只剩残肢，最后那一捺断得尤其狰狞，断裂处的布纤维支棱着，沾着点发黑的血痂，像被什么东西硬生生咬掉了半截。
我猛地低头看拳套——刚才被邓班踩裂的指节处，那截红布条正往外探，“辛”
字的断笔和他袖口的这截，缺口的弧度、布纹的走向、甚至连霉斑在笔画旁的分布，都像从一个模子里刻出来的。
，！
风从洞口灌进来，卷着红土往溶洞里钻。
他脸上的血痂被吹得簌簌掉渣，有块落在他攥着布条的手背上，和红布条的霉斑混在一块儿，分不清哪是血，哪是布。
晨光顺着他眉骨的新疤往下淌，把旧疤的轮廓照得愈发清晰，像在他脸上画了个圈，把十三年前擂台上的血、金澜夜会的酒、此刻红土的腥，全圈在了里面。
“你……”
他终于从喉咙里挤出个字，声音哑得像被红土埋过，嘴角咧开时，露出的牙上沾着血沫，“认出来了？”
手电筒的光柱撞在他脸上，把红土和血照得发亮。
我盯着他袖口那截红布条，突然想起当年在格斗俱乐部，他娘缝这布时说的话：“一块布裁成三条，你们仨各带一截，结绳为记，别丢了本分。”
可此刻这布条，一截在拳套里染着血，一截在他袖口沾着霉，还有一截……我猛地想起杨杰战术背心领口露的那角，上面绣的半朵石榴花，被血泡得发涨，像在哭。
“他娘的——”
杨杰的声音像块烧红的铁砸进溶洞的寒气里，每个字都带着咬牙的狠，尾音被牙齿咬得发颤。
他站在洞口的晨光里，断指正死死抵在扳机护圈上，截面的硬茧蹭过金属的棱，“咔”
地压出半分响——不是要开火的脆，是指骨顶在扳机上的沉，那道旧伤的疤被绷得发亮，像条要裂开的细铁丝。
声音在溶洞里撞出回声，“他娘的”
三个字被岩壁弹回来，碎成无数个带刺的尖，扎得人耳膜发疼。
“果然是这畜生。”
最后四个字从齿缝里挤出来时，他往溶洞里迈了半步，战术靴碾过块碎蝠骨，“咔嚓”
脆响里，断指又往扳机上压了压。
洞口的光斜斜切在他脸上，眉骨的疤泛着红，那是去年缉毒时被砍刀划的，此刻被愤怒烧得发烫，把“畜生”
两个字烫得冒烟。
银灰色的西装就在这时塌了。
不是被枪口吓的瑟缩，是像被谁抽走了所有筋骨，肩膀先软下去，“噗”
地撞在岩壁上，湿漉漉的衬衫蹭下片黑泥，露出底下嶙峋的肩胛骨，像两截没肉的柴。
然后是腰，顺着岩壁往下滑，臀部砸在红土上时“咚”
地闷响，震得黑布袋里的骨头跟着跳，有截尺骨从袋口滚出来，骨尖还沾着半缕肉丝，细得像棉线，在红土上磕出“嗒、嗒”
的响——那节奏太怪，不快不慢，像颗没长齐的乳牙在磨牙，又像谁在用骨节敲着红土数数。
他盯着那截尺骨的眼神突然直了。
瞳孔缩成针尖，眼白里爬满血丝，把晨光映出的亮全染成了红。
嘴角慢慢往上挑，不是笑的舒展，是像被线拽着的僵硬，左脸的肌肉抽搐着，把眉骨的新疤扯得更开，血珠顺着疤痕往下淌，滴在银灰色的裤腿上，洇出片暗褐，像块没洗干净的污渍。
“嗬……嗬……”
血沫突然从他牙缝里冒出来，不是咳嗽带的浅，是从喉咙深处涌的浓，暗红的沫子沾在嘴角，被他舌尖舔了舔，留下道腥红的痕。
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