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那是段生锈的旧管，接缝处的锈皮卷成小喇叭，把隔壁的动静撕成碎块，再一股脑往这边灌。
最先钻进来的是黑狼的惨叫——不是撕心裂肺的嚎，是被什么东西扼住喉咙的闷痛，像钝刀锯骨头时，骨头缝里挤出来的哀鸣，尾音拖得又细又长，在管道里撞出层层叠叠的回音，听着倒像有无数只手在抓挠铁皮。
紧接着是“哐当——”
一声巨响。
不是单一的脆，是木椅腿砸在瓷砖上的钝、铁链绷直的锐、还有什么金属物件滚落的乱，混在一块儿炸开来，像整面墙突然塌了半角。
那声响顺着通风管的弧度往下坠，在杨杰耳边“啪”
地炸开，震得他耳鼓发麻，连带着审讯桌都微微发颤，桌面上的钢笔滚了半寸，笔尖在笔录纸上划出道歪歪扭扭的银线。
黑羊的手指猛地抽搐起来。
不是轻轻抖，是指节往反方向拧的痉挛，骨节“咔咔”
响着，像被无形的手掰着往肉里按。
铁链被这股劲扯得绷直，链环在审讯桌的复合板上刮出“刺啦刺啦”
的响，留下几道深褐色的痕——那是常年摩擦积下的锈，此刻被新的力道带得翻卷，像条被钉在桌上的蛇，身子乱扭，尾巴却被死死按住，只能用鳞甲在桌面刨出绝望的印。
他的指甲缝里还嵌着红土渣，此刻随着抽搐往纸上蹭，把那些划痕染成了暗红，倒像是蛇在淌血。
杨杰的喉结滚了滚，压下喉咙口的燥。
他起身时没发出半点声响，直到战术靴的胶底碾上地上的烟蒂，才“咔嚓”
脆响一声——那烟是硬壳红塔山，滤嘴被唾液泡得发涨，边缘卷着圈深黄的渍，此刻被靴底的防滑纹死死咬住，滤棉里的烟丝混着纸浆被碾成碎末，从靴纹里挤出来，像摊被踩烂的灰。
他的动作没停，靴尖往旁边蹭了蹭，把半寸长的滤嘴残片碾进瓷砖的缝里，那缝里还留着上回审讯时泼的咖啡渍，此刻混着烟末，成了道黑黄相间的垢，像条凝固的脓。
目光往观察窗偏过去时，玻璃上的指纹和哈气刚好凝成片模糊的雾。
杨杰抬手抹了把，掌心的老茧蹭过玻璃，发出“沙沙”
的响，露出后面老林的脸。
老林的鬓角早白透了，不是均匀的银，是那种被岁月啃过的斑驳，几根特别长的白发垂在耳后，被白炽灯一照，亮得像银丝，衬得他太阳穴那道浅疤愈发清晰——那是去年流弹擦过时留下的，当时血顺着这道疤往脖颈淌，把半件作训服都染成了暗褐，此刻疤痕的边缘还泛着浅红，像条没长好的蚯蚓。
他正举着对讲机，食指关节抵着机身的按键，指腹的老茧把塑料壳磨得发亮。
对讲机的天线是歪的，大概是常年揣在兜里压的，线尾缠着圈黑胶带，遮住了裂掉的塑料。
声音压得极低，只有气音从唇缝里漏出来，像风钻过墙缝，杨杰看不清他在说什么，只看见他眉头皱得厉害——不是普通的紧，是眉心的肉往一块儿挤，连带着眼角的皱纹都拧成了疙瘩，像张被揉皱又勉强展开的笔录纸，纸纹里还卡着没抖干净的灰。
通风管里又传来黑狼压抑的呜咽，这次混着铁链拖地的“哗啦”
声。
杨杰收回目光时，看见老林的拇指蹭了蹭太阳穴的疤，那动作极轻，却像根针戳在杨杰的记忆里——去年在边境医院，老林就是这样按着伤口，说“这点疼算什么，没抓住人心里才疼”
。
审讯室的空气突然更沉了。
黑羊的抽搐还没停，铁链刮出的痕在桌上越积越多，像幅混乱的血图；老林的白发在玻璃后晃，像根绷紧的弦；而通风管里的呜咽，正顺着那些看不见的缝，往每个人的骨头里钻。
“给你看样东西。”
杨杰的声音没什么起伏，像在说件无关紧要的事，右手却已经探进证物袋。
证物袋是透明的聚乙烯，边角被他的指甲刮出几道白痕，袋里装着枚弹壳——不是规整的圆，锈迹像张网爬满黄铜表面，深褐的锈斑里嵌着些暗红的砂，是红土坡特有的黏土质，被锈死死咬住，抠都抠不下来。
他捏着弹壳的底座，那地方还算光滑，留着圈浅浅的击针痕，是昨夜李凯的机枪撞针留下的印，此刻被他的指腹摩挲得微微发烫。
，！
拎出来时，证物袋的边角扫过审讯桌，发出“沙沙”
的轻响。
杨杰的手腕转了半圈，弹壳在空中划出道冷弧，锈迹里的红土砂被甩得微微颤，像要从铜壳上跳下来。
他把弹壳往黑羊眼前送了送，距离近得能看清壳口的卷边——那卷边不是自然形成的，是被子弹射出时的力道扯得外翻，边缘还挂着点焦黑的烟痕，是火药灼烧的印，凑近了闻，能尝到股发苦的铁腥，混着红土的涩。
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