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“认得这个？”
杨杰的拇指蹭过弹壳的锈斑，红土砂顺着指缝往下掉，落在黑羊的手背上，凉得像冰粒。
“88式机枪的弹壳，有效射程八百米。”
他顿了顿，弹壳突然往黑羊的鼻尖凑了半寸，金属的冷光扫过对方的瞳孔，把那点刚冒头的侥幸照得无所遁形，“红土坡那片林子，八百米够穿三个树冠。
你要是再扯谎，下次它就不是落在土里了。”
最后几个字咬得极轻，弹壳却故意往黑羊的囚服上磕了磕，“当啷”
一声脆响，像块冰砸在铁板上。
黑羊的牙关突然不受控制地打颤。
不是细碎的抖，是上下牙床往死里撞，“嗒嗒”
声在瓷砖地面撞出空荡的回响，倒像是红土坡那些散落的指骨在互相啃咬。
最前面的门牙缺了半颗，是昨夜被军靴踹的，此刻断口处的牙神经暴露着，被审讯室的冷气一吹，疼得他太阳穴突突跳，那“嗒嗒”
声里便裹了层抽气的嘶，像破风箱在漏风。
视线落在弹壳的红土砂上时，脑子突然“嗡”
地炸了。
他想起昨夜在红土坡被按倒的瞬间，眼角瞥见过一截尺骨——那骨头细得像根没长粗的竹，骨头上有排牙印，小而浅，是孩童受惊时咬的，牙印的凹槽里卡着点肉丝，细得像棉线。
当时风正往他脸上灌，带着那截骨头的腥甜，他看见骨尖的血珠悬了半秒，才“噗”
地坠在红土里，洇出朵歪歪扭扭的褐花。
而此刻，弹壳上的红土砂正和记忆里那朵褐花重叠，连腥甜的味都分毫不差，黏在喉咙口，甜得发腻，腻得发恶。
“是……是红蛇……”
声音从喉咙里挤出来时，像被砂纸磨过的铁皮，每个字都带着血沫。
黑羊的舌根突然发僵，想再说点什么，牙关却还在打颤，把后面的话咬得七零八落。
他的目光死死粘在弹壳上，那上面的红土砂像活了过来，顺着锈迹往他眼前爬，爬成红土坡的血色，爬成尺骨上的牙印，爬成红蛇组织那些缠在枪上的红布条——那些布也是红的，染着血的红，此刻正和弹壳的冷光缠在一块儿，勒得他喘不过气。
杨杰的指腹还在弹壳上摩挲，锈屑混着红土砂落在审讯桌上，积出一小撮暗褐的渣。
他没追问，只盯着黑羊打颤的牙关，像在数他抖了多少下——每一下，都像红土坡的血珠在坠，砸在心里，闷得发沉。
观察窗的玻璃上还凝着层薄雾，老林原本是半倚在墙根的，后背抵着冰凉的瓷砖，右手的对讲机线松松垮垮绕在食指上，线尾的塑料插头蹭着裤缝，发出细碎的“沙沙”
声。
听见“红蛇”
两个字时，他像被什么东西猛地拽了把，整个身子“腾”
地直起来，后背离开墙面的瞬间，衣料与瓷砖摩擦出“刺啦”
的响，像块湿布被猛地扯开。
对讲机的线在指间缠得更紧了。
不是刻意绕的，是身体绷紧时手指下意识蜷缩的劲，线绳勒进掌心的老茧里，留下道浅红的痕，那痕里还卡着点昨夜整理卷宗时沾的墨，此刻被勒得发暗，像条嵌在肉里的细铁丝。
他的下颌线绷得笔直，原本垂在耳后的白发被这猛地一动甩到额前，几根特别长的银丝沾在眉心的疤上——那疤是去年流弹擦过时留下的，当时血顺着这道疤淌，把半张脸都染成了暗红，此刻疤痕的边缘被绷紧的皮肤扯得发白，像条即将裂开的旧伤。
审讯室里，杨杰的断指正悬在笔录纸上方半寸。
方才还在记录的笔尖离纸面只有毫厘，墨珠已经在纸上洇出个极小的黑点，却被“红蛇”
两个字钉在了半空。
指节突然绷得发僵，虎口的燎痕被扯得发疼，那是昨夜在红土坡握枪时被火药燎的，此刻结痂的皮裂开道细缝，渗出来的血珠沾在笔杆上，把塑料壳染出点暗褐的印。
他抬眼时，睫毛上沾的红土渣簌簌往下掉，落在“贩卖人体器官”
那行字上，像要把这行字埋进土里。
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