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红木会议桌是上世纪九十年代的老物件，桌面被无数次手肘磨得发亮，靠近桌沿的地方有道斜斜的裂，是五年前某次缉毒部署会时，老林拍桌子太狠震出来的，此刻裂里卡着半根烟丝，被杯底的冷凝水浸得发涨。
桌中央摊着的审讯记录纸边缘卷着毛边，纸角被烟烧出个焦黑的小洞，大概是昨夜谁不小心烫的，洞边还留着圈浅褐的渍，像块没长好的痂。
老林把半截烟按在烟灰缸里时，瓷缸发出“滋啦”
的响。
烟灰缸里的烟蒂已经堆成了小丘，有的还在冒青烟，把他指间的老茧熏得发灰——那双手的指腹上全是硬茧，虎口有道月牙形的疤，是十年前抓毒贩时被砍刀划的，此刻正捏着审讯记录的边角，纸页被他捏得发皱，“红蛇组织”
四个字的墨迹被汗水泡得发虚，笔画间的空白处，还留着杨杰昨夜用红笔圈出的重点，像道没愈合的血痕。
“啪！”
记录纸被他猛地拍在桌面上，力道带着股陈年的狠。
纸页撞在桌角的铜镇纸上，发出“哐当”
的脆响，镇纸下压着的边境地图抖了抖，云南边境的国境线被震得发颤，像条即将绷断的弦。
纸张边缘的折痕本就发白，此刻被拍得更脆，有几处甚至裂了细缝，露出里面泛黄的纸芯，像老人手背皲裂的皮。
“红蛇组织。”
老林的声音裹着烟味滚出来，每个字都带着点沙哑，“缅北果敢山区出来的，手里的家伙比正规军还杂。”
他抬手指向地图上标着“金三角”
的区域，指尖的烟油蹭在地图的塑封上，留下道暗褐的痕，“rpg是俄制的，炮管上全是锈，却能在八百米外掀翻皮卡；改装冲锋枪更邪乎，枪管锯短了，枪托换成了红木的，握把上缠着红布条——跟他们人戴的头巾一个色，血浸的那种。”
杨杰坐在对面，指间的薄荷烟快烧到过滤嘴，烫得他猛地回神。
他看见老林的指节正点在“五十公斤白货”
那行字上，指节因为用力泛着青白，连带着手背的青筋都绷了起来，像条被勒紧的铁丝。
“去年三月，勐腊边境那场火并，”
老林的声音沉了沉，烟灰落在记录纸上，“他们用火箭筒轰塌了对方的弹药库，火着了三天三夜，山头上的树全焦了，风一吹，黑灰能飘到十里外的寨子。”
他顿了顿，拿起桌上的搪瓷杯喝了口凉茶，杯壁的茶渍厚得像层壳。
“火并完第二天，三条线路就换了旗。”
杯底磕在桌面上，发出“咚”
的闷响，“从湄公河沿岸到打洛口岸，再到萨尔温江的支流，全成了红蛇的地盘。
那些被吞并的线路，以前每月过货量最多二十公斤，现在——”
他的目光扫过“五十公斤”
几个字，喉结滚了滚，“这数，抵得上他们以前半个月的量。”
邓班坐在最末位，迷彩服的袖口还卷着，露出小臂上的枪伤疤痕——是去年在溶洞里被流弹擦的，此刻正随着他握笔的动作微微动。
他突然开口，声音带着军人特有的沉：“五十公斤高纯度海洛因，按黑市零售价算，够武装一个团的亡命徒三个月。”
笔尖在笔记本上划出“沙沙”
的响，“更别说对下游的危害——成瘾者从高中生到退休工人，一个社区沾染上，三年就能拖垮半条街的家庭。”
空调的出风口突然“咔哒”
响了声，吹出来的风带着股灰尘的味，把满室的烟吹得晃了晃。
老林的目光落在记录纸边缘的备注栏，那里用铅笔写着“红蛇头目：刀疤陈”
，字迹潦草，像急着记下来的。
“这伙人不光贩毒，”
他的指腹蹭过那行字，“还做人口买卖，上次边境截获的集装箱，里面十七个妇女儿童，脚踝上全拴着红布条——跟他们枪上缠的一个样。”
杨杰把烟蒂摁灭在烟灰缸里，火星溅在老林的烟蒂上，发出“噼啪”
的响。
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