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他想起红土坡那截沾着咬痕的指骨，突然觉得桌上的“五十公斤”
像座山，压得人喘不过气。
窗外的蝉鸣正烈，阳光穿过烟雾照在地图上，把“红蛇”
盘踞的区域染成了片晃眼的白，像块烧红的烙铁，烫在国境线的边缘。
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桌角的老式座钟“当”
地敲了一下，震得烟灰缸里的烟蒂又冒了缕青烟。
老林把记录纸往中间推了推，纸页摩擦的“沙沙”
声里，每个人的影子都被烟裹着，落在地图上，像要把那片红蛇盘踞的区域，死死按进纸里。
邓班的拇指在狼牙吊坠上磨出细碎的响。
那獠牙是母狼护崽时咬进熊骨的老物件，根部缠着圈发黑的血渍，不是新鲜的红，是陈年的褐，像浸透了血的蜡，在灯光下泛着哑光的冷。
齿尖磨得不算锋利，却透着股沉劲，许是常年被体温焐着，竟带着点皮肉的温，此刻正随着他摩挲的动作，在锁骨处轻轻晃，尖端正对着桌摊的边境地图。
迷彩服的裤脚还卷着半寸，露出脚踝处磨白的袜边，袜口沾着些暗红的砂——是红土坡的土，错不了。
那土粒嵌在布纹里，被他刚才进门时的动作带得簌簌落，在锃亮的地砖上积出小撮，像谁不小心撒的朱砂。
他往前倾了倾身，指腹的老茧蹭过地图上“澜沧江”
三个字的印刷体，那茧是常年握枪磨的，掌心处有道月牙形的疤，是去年夺刀时被划的，此刻正硌在“废弃码头”
的标注上，把那四个字压得发皱。
“这码头邪性。”
他的声音裹着军人特有的沉，像从胸腔里碾出来的，“三面环水，就靠条两车道的土路通岸，路两旁全是密匝匝的橡胶林，树高得能藏卡车。”
指节往地图上的码头位置敲了敲，硬茧撞在纸页上，发出“咚咚”
的响，像在敲块实心的红土疙瘩，“铁皮棚的柱子锈得能捏碎，却刚好能架机枪，往林子里退三步，子弹就穿不透了。”
杨杰的断指还按在“红布条”
三个字上。
那截指骨的截面泛着硬茧的白，指甲缝里卡着点红土渣，是昨夜在溶洞里抠的，此刻被掌心的汗泡得发涨，顺着指腹往下淌，在笔录纸的糙面上洇出浅痕。
那纸是再生纸，纤维粗得像麻绳，“红”
字的最后一捺本就被墨水浸得发沉，此刻被汗一晕，墨色顺着纸纹往外爬，把“布”
字的竖钩泡得发胀，像条要钻进纸里的红蛇。
他抬眼时，睫毛上沾的烟丝簌簌往下掉，落在地图的国境线上。
“黑羊说他们枪上缠的红布条，是人血染的。”
声音比刚才低了半分，尾音裹着点不易察觉的颤，“红土坡溶洞里搜出的那截，布面发暗，霉斑底下也藏着暗红，倒像是被血泡透了再晒干的。”
指尖的汗又沁出些，在“红布条”
三个字周围积成圈浅白的渍，把纸页泡得发皱。
他想起那截布上绣的半朵石榴花，针脚被血浸得发僵，花瓣的边缘缠着点肉丝，细得像棉线，当时没在意，此刻和黑羊的话一叠，竟让后颈的汗毛猛地竖了起来。
邓班的狼牙吊坠还在晃，尖端正对着杨杰按纸的手。
“若真是同一伙人，这布条就是记号。”
他的拇指蹭过獠牙的齿痕，那是母狼咬碎熊骨的印，“红蛇敢用这当记号，怕是早就把血债刻进骨头里了。”
会议室的空调突然“咔哒”
响了声，吹出来的风带着股灰尘的味，卷着两人没说完的话往地图上飘。
杨杰的断指又往纸上按了按，汗渍把“红布条”
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