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的铭文上，把数字“9”
糊得发沉。
耳机里的电流杂音突然变尖，“滋滋”
里混着远处橡胶林的风，像红土坡的蛇在吐信。
邓班的喉结滚了滚，没再说话，只是把枪管往破洞外送了半寸——红布条的边缘扫过铁皮破洞的尖，被勾出根细纱，飘在风里，像条没长全的红蛇，正往涂鸦的蛇眼探。
攀爬绳突然“嘶”
地绷紧，纤维被拽得直打颤。
不是匀速的拉，是像被什么东西猛地攥住，绳身瞬间绷成条直线，在晨光里泛着油亮的光——那是杨文鹏昨夜涂的防滑蜡，此刻正顺着绳纹往下淌，在离地三尺的地方积成小蜡珠，“啪嗒”
滴在锈铁架上，烫得铁皮“滋”
地冒白烟。
他的破门斧斜别在腰侧，斧刃沾着半凝固的机油，在暗处泛着蓝幽幽的光。
不是新磨的刃，边缘带着细小的缺口，是上周劈红土坡的树根时崩的，缺口里还卡着点暗红的渣——是血混着土，被体温焐得发黏。
斧柄缠着防滑布，布纹里渗着黑油，握斧的指节泛着白，不是用力攥的，是神经紧绷时的痉挛，每动一下，布就往掌心的老茧里嵌半分，像无数细小的刺在扎。
左臂的护肘死死抵着立柱的疤。
那疤是被十轮卡车撞的，凹进去半寸，锈铁卷成朵畸形的花，花芯里嵌着块暗红的木茬——是卡车护栏的碎块，此刻正卡着护肘的塑料壳，把壳压出道细缝。
护肘的魔术贴早就松了，粘扣上沾着半片干枯的橡胶叶，叶尖的锯齿勾着攀爬绳的纤维，被绳的拉力拽得直颤，像只快被扯断翅膀的虫。
绳头的铁钩磨得发亮，钩尖淬过火，泛着冷白的光，正对着横梁上悬着的女人，距离她的脚踝只有三尺，每近一寸，铁钩就刮得横梁锈皮“簌簌”
往下掉。
，！
女人的迷彩服后背烂了个不规则的洞。
不是被弹片划的，边缘带着焦黑的痕，是火药燎的，布料的经纬被烧得蜷曲，像只被踩烂的蝶。
破洞露出的皮肉泛着青白，不是活人的润，是失血后的僵，上面爬着三条蛆虫——白胖的身子裹着暗红的血，正顺着脊椎的凹槽往下钻，爬过腰侧时顿了顿，那里有块浅红的疤，像被烟头烫的，蛆虫在疤上打了个旋，又继续往肚脐的方向挪，留下道弯弯曲曲的血痕，像条没长全的蛇。
手腕上的麻绳早被血泡透了。
不是均匀的红，是深褐里泛着黑，纤维被泡得发胀，每承一下重就往下坠半分，发出细微的“噼啪”
声——是纤维断裂的响，像根被血泡成深褐的棉麻线，再过片刻就要绷断。
绳结勒进皮肉的地方紫得发黑，血珠顺着绳结的缝隙往外渗，不是顺顺当当的流，是像被什么东西拽着，一厘一厘往绳尾爬，在离地半尺的地方积成小血珠，悬了半秒，“嗒”
地砸在杨文鹏的钢盔上，碎成朵歪歪扭扭的红，顺着盔沿往他锁骨滑。
他的喉结猛地滚了滚，像吞了块红土疙瘩。
唾液咽下去时带着“咕噜”
的响，喉咙干得发疼，是昨夜在红土坡没喝水的缘故。
鬓角的汗顺着耳廓往下淌，不是细密的珠，是成股的流，混着耳机线的塑胶味，咸涩得像红土坡的水。
耳机线勒进汗里，把“营救”
两个字浸得发沉——那沉不是声音，是压在他后颈的力，让脊椎的每节骨都像被钉在了立柱上，指节攥得发白，连带着攀爬绳又紧了半分，绳纤维的嘶响里，他看见女人的头微微动了动，不是醒了，是风吹的，额前的碎发粘在血痂上，露出半只眼，眼白翻着，像块蒙了血的玻璃。
远处的风突然灌进厂房，卷着橡胶林的腥气往这边钻。
攀爬绳被吹得轻轻晃，铁钩在横梁上刮出“咯吱”
的响，像谁在用钝刀锯着铁。
杨文鹏的护肘又往立柱的疤里顶了顶，木茬扎进护肘的裂缝，疼得他指节猛地收紧——绳那头的重量突然沉了半分，是女人的身体又往下坠了寸许，麻绳的断裂声更响了，像在他耳边数着倒计时。
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