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喉咙里的血痂被咳松了，声音突然清楚了半分。
护目镜的镜片内侧蒙着层薄雾，是呼吸的热气遇冷凝的，这雾让远处的断崖边缘发虚，正好说明空气里的湿度够大；而裸露的左臂皮肤黏腻腻的，贴在红土上时，能感觉到地表的烫和空气的凉在较劲，这温差会让子弹往下偏——每差五度，弹道就会沉半寸，二十五度，刚好两寸半。
疼突然像涨潮似的往头顶涌。
太阳穴“咚咚”
跳得像打鼓，眼球被挤得发涨，看出去的东西都蒙着层红纱，边缘在慢慢发黑。
红土坡的风卷着硝烟往嘴里灌，那味不是单纯的呛，是带着铁锈的腥（铁架的锈、弹壳的铜）、橡胶的涩（橡胶林的叶）、还有点甜腻（刚才炸开的脑浆），混在一块儿往肺里钻，像吞了把没烧透的煤渣。
但左手的瞄准镜还攥得死紧。
镜带勒进额角的肉里，把血和汗都挤了出来，顺着鬓角往下淌，在下巴的血团上汇成小股。
透过目镜，我看见傣鬼的枪管在水塔上微微抬了抬——枪管缠着的橡胶树皮伪装网被风吹得颤，露出半寸冷铁色的管身，上面还沾着点红土，像条刚从土里钻出来的蛇。
他的镜筒反光正对着我标记的野葛藤，那道细亮的线在红土上晃了晃，突然定住，像根绷紧的琴弦。
我看见他的手指悬在扳机上。
指节泛着青白，战术手套的防滑纹被汗水浸得发黏，指尖离扳机只有半毫米，却没再动——他在等，等我说出最后那个数字。
风突然转了向，从东南往西北刮，卷着野葛藤的叶子往左侧偏，正好露出伪装网后的半寸枪管，那枪管上的反光，像颗藏在叶缝里的星。
“偏差……零点二……”
我把这几个字咬进牙缝，血沫顺着嘴角往下滴，砸在瞄准镜的调焦轮上，把刻度糊了半分，“可以……”
最后那个“射”
字还没出口，就被喉咙里的血堵住了。
但我看见傣鬼的肩膀猛地沉了下去，像座蓄势的山，枪管的反光在野葛藤上顿了顿，随即消失在目镜里。
“偏差零点二……”
我把这几个字咬进牙缝时，牙龈被硌得生疼，血痂在舌尖碎成渣，混着唾液凝成腥甜的糊。
每说一个字，右臂的伤口就像被无形的手狠狠撕开一次——不是匀速的裂，是带着锯齿的扯，肌肉纤维“嗤啦”
作响，露出底下泛着青白的筋膜，血涌得更急了，顺着肘弯往小臂淌，在瞄准镜的握把上积成小血洼，又顺着纹路往下滴，在红土里砸出串密集的小坑，像在给弹道刻坐标。
“可以……射击。”
最后三个字几乎是从喉咙里挤出来的，气音撞在牙齿上，带着破风箱似的颤。
我看见左手的瞄准镜在抖，不是怕，是疼得控制不住，镜带勒得额角发木，把皮肤压出的红痕里渗出血珠，和护目镜上的血混在一块儿，把十一点钟方向的野葛藤晕成团晃动的暗绿。
“砰！”
傣鬼的枪声闷得像块烧红的铁砸进红土窖，不是脆响，是带着沉劲的夯，声波撞在断崖的岩壁上，反弹回来时带着“嗡嗡”
的余震，把橡胶林的叶尖都震得簌簌掉渣。
我甚至能“看”
到弹头飞出枪管的瞬间——黄铜弹壳从抛壳窗跳出来，“叮”
地落在水塔的锈铁皮上，打着旋儿滚进红土，而弹头带着旋转的锐劲，在空中拉出道几乎看不见的线，像根被绷紧的钢针。
野葛藤突然往上掀了掀。
不是风动的轻晃，是被巨力撞开的猛，最密的那丛藤叶“哗啦”
炸开，露出底下藏着的伪装网——网眼被弹头撕裂的瞬间，尼龙丝“啪”
地绷断，像根断了的琴弦。
紧接着，一团红雾从藤叶里冒出来，不是均匀的烟，是带着碎肉和骨渣的泼溅，红得发暗，混着点灰白的脑浆，像朵突然绽开的毒花，花瓣的尖上还挂着半片被染红的藤叶。
硝烟味顺着风卷过来，裹着股甜腻的腥，是血混着硝烟的味，钻进鼻孔时像被细针扎了下。
几秒钟后，一具穿着伪装服的尸体从岩石后滚出来，不是顺顺当当的滑，是头重脚轻的摔，肩膀先撞在岩壁上，发出“咚”
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