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她的目光没敢看我，落在床头柜的野菊花上，眼尾的细纹里卡着点红土渣，像刚哭过的痕迹被风吹干了。
嘴角抿得紧紧的，嘴唇干裂起皮，被牙齿咬出了道白痕，像在忍什么没说出口的话。
蓝布衫的领口歪了，露出里面洗得发灰的内衣，领口处绣着朵小花，线是粉的，早褪成了白，花瓣被磨得只剩个模糊的轮廓，像被岁月啃过的样子。
“刚……刚在后山挖的。”
她又开了口，声音比刚才更低，像怕惊扰了什么，“想着……你或许能吃点。”
说罢，她往我这边抬了抬竹篮，手腕上的疤跟着动，像那条蛇在慢慢蜷起，“火大了点……有点焦。”
我撑着床垫想坐起来，刚用了半分力，右臂的疼就像被生锈的铁钩猛地拽住——不是表皮的灼，是从骨头缝里往外钻的钝，顺着肩膀往下沉，扯得左边肋骨都发紧，呼吸瞬间卡了壳，喉咙里涌上股腥甜。
石膏壳子硬邦邦地硌着腋下，边缘磨得皮肉发麻，那疼拽着我往床里坠，像有只看不见的手，死死按住了后颈。
“别动！”
慧芳的声音带着急，人已经快步挪过来。
她的布鞋在地板上蹭出“沙沙”
的响，不是连贯的声，是鞋帮磨过地面的涩——右脚鞋跟磨塌了半寸，每走一步都往内侧歪，露出的袜底打着补丁，补丁边缘的线松了，缠着点干硬的红土渣。
那些土渣掉在地上，碎成更细的末，是界碑那边特有的红，比病房窗外的土深半分，腥气里混着点草汁的绿，该是她从砖窑旁的坡上带来的——那里长着半人高的鬼针草，她挖红薯时，裤脚准是沾了不少草籽。
她伸手按住我的肩膀，掌心的茧子蹭过我的锁骨，粗得像红土坡的砂。
我瞥见她手腕上的疤，被动作扯得发白，最弯的地方有道新裂的细缝，渗着点血珠，沾在蓝布衫的袖口上，洇出个比指甲盖还小的褐点。
竹篮被她往床头柜上放时，手在抖。
指节泛着青白，青筋在细瘦的手腕上跳，竹篮底撞在搪瓷盘上，发出“哐当”
一声闷响，像块湿泥砸进了空罐。
篮沿的红布条滑下来半寸，露出里面油纸的破角，那布上的暗红血渍被风吹得发脆，边缘卷着，像道没愈合的疤。
她低着头掀开油纸，动作慢得像怕碰碎什么。
油纸被红薯的热气浸得发潮，边角卷成硬壳，掀开时“刺啦”
响，露出三个烤焦的红薯。
皮黑得像铁皮房漏雨的顶，裂着纵横的纹，最深的缝里嵌着点灰，是柴火的烬。
有个红薯的一头焦成了炭，硬邦邦地翘着，沾着的草屑干得发脆，叶尖卷成小圈，像被火燎过的睫毛——该是埋在柴火里忘了翻，焦糊味顺着缝往外钻，混着消毒水的冷，在空气里缠成股说不出的涩。
“后、后山……挖的。”
慧芳的指尖在最焦的那个红薯上抠了下，指甲缝里的黑泥被蹭下来，混着点暗红的血痂——不是新伤，是旧疤被砖棱磨破了，血痂结得薄，一碰就掉，露出底下嫩红的肉。
她的指腹泛着青，掌心的茧子一层叠一层，最厚的地方发着亮，像被磨了十年的老树皮，“烤、烤了半天……火太旺，焦了……”
她的声音越来越低，尾音卡在喉咙里，像被什么堵住了。
抬眼时，我看见她眼尾的细纹里卡着点红土，是哭的时候揉进去的，眼下的皮肤松松地垮着，有块青黑，该是夜里没睡好。
竹篮提手在她掌心里勒出红痕，和手腕上的链疤连在一块儿，像条没头的蛇，缠得人心里发紧。
那三个烤焦的红薯在油纸上歪歪扭扭地躺着，最大的那个裂口里，露出的芯子不是黄的，是深褐，像凝固的血。
慧芳盯着它们，指尖无意识地摩挲着红薯皮上的草屑，像在数着上面的纹路——那些纹路弯弯曲曲，像她走过的路，从界碑到砖窑，从铁皮房到病房，每一步都沾着红土，裹着焦糊的苦。
小琴和小兰往床边凑时，脚步轻得像猫踩在棉花上。
小琴的手一直攥着慧芳的衣角，指节泛白，把蓝布衫捏出几道褶；小兰跟在后面，帆布鞋的鞋尖磨得发毛，每挪一步都往回收半分，像怕踩碎了地上的影子。
“咚——”
小兰的鞋尖还是撞上了床腿。
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