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其他孩子立刻围上去，最小的那个才刚到男孩腰际，踮着脚往铁丝上瞅，凉鞋的鞋带断了根，鞋帮磨得卷了边，露出的脚后跟沾着片干硬的红土。
最大的男孩伸手想碰，被小姑娘偏头躲开，辫子梢的红布条扫过男孩的手背，引得一阵哄笑。
那笑声脆得像山涧的水，“咯咯”
地撞在红土坡上，溅起细碎的响，可刚飘出两丈远，就被风卷着散了——散得比烟还快，快得像从没存在过。
笑声停了，孩子们的脸也跟着沉下来，刚才亮着的眼慢慢暗下去，像被风吹灭的火星，只剩下红土坡的寂静，比刚才更沉，压得人胸口发闷。
邓班往窗外偏了偏头，军绿色的袖口蹭过玻璃，留下道浅灰的痕，像谁在玻璃上抹了把红土。
“那是老马家的娃。”
他的声音压得比车引擎的嗡鸣还低，像怕惊了那些孩子，“他爹前年被散兵抓去当挑夫，那天正背着半袋玉米往镇上换盐，被三个穿黑袄的堵在界河边。
听说他爹攥着扁担不肯放，被枪托砸了后脑勺，拖走的时候，玉米撒了一地，红土上滚得都是，像撒了把碎金子。”
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车驶过孩子们身边时，我看见最小的那个孩子正蹲在地上，用手指抠着红土里的草根。
草根细得像线，上面沾着层薄土，他把土抖掉，就往嘴里塞，慢慢嚼着，嘴角沾着的土像没擦净的奶渍，嚼着嚼着，眉头皱了皱，该是草根太涩，可他还是往下咽，喉结动了动，像吞了块小石头。
扎羊角辫的小姑娘已经把蚂蚱装进了个破玻璃瓶，瓶底还留着点浑浊的水，该是早上从坡下的泥坑里舀的，水面漂着层红土。
她举着瓶子跟在男孩身后，蹦蹦跳跳的，辫子上的红布条扫过地上的碎石，发出“沙沙”
的响，像只受伤的小兽在低吟。
“他们娘去年染了瘴气。”
邓班握着方向盘的手紧了紧，指节泛白，“刚开始只是早晚咳嗽，咳得背都驼成个虾米，后来咳得痰里带血，脸肿得像发面馒头，眼睛都眯成条缝。
想去镇上找大夫，可家里连半袋玉米都凑不齐——她男人被抓时，家里最后点粮食都撒在了界河。
有回我巡逻路过，见她蹲在窝棚门口，手里攥着片晒干的枇杷叶，往嘴里塞，嚼得嘴角都是绿沫，说‘这叶子能治咳’。”
他顿了顿，喉结滚了滚，“没撑到秋收，一个夜里就没气了。
孩子们第二天早上才发现，她蜷在窝棚角落，手里还攥着那片枇杷叶，叶边都被捏烂了。”
风从车窗缝钻进来，带着股红土的腥气，混着孩子们身上的汗味——不是干净的汗香，是汗渍混着泥土、几天没洗的馊，呛得人鼻腔发酸。
我望着他们渐渐远了的身影：最大的男孩走在最前，手里的铁丝在红土里拖出浅浅一道痕，像条没写完的路；扎羊角辫的小姑娘举着玻璃瓶，时不时停下来晃两下，看蚂蚱还动不动；最小的那个跟在最后，时不时弯腰捡起地上的小石子，塞进裤兜，裤兜破了个洞，石子又从洞里滚出来，他捡了三次，最后索性把石子攥在手里，小手攥得紧紧的，指缝里漏出点红土。
那阵脆生生的笑早就散了，可红土坡上仿佛还留着点余响，混着铁丝扒土的“沙沙”
声、蚂蚱蹬腿的“簌簌”
声、孩子们光着脚踩过碎石的“嗒嗒”
声，像首没唱完的童谣，调子是苦的，词是涩的，可唱的人偏偏带着点认真，像在说“日子再难，也得往下过”
。
车开出去老远，我回头望了眼，那几个小小的身影还在红土里动，像几粒掉在红布上的黑纽扣，小得可怜，却又执拗地亮着。
红土漫过他们的脚踝，漫过他们的膝盖，像要把他们慢慢吞掉，可他们每走一步，都在红土上留下个浅浅的印，像在说“我们在这儿呢”
。
我突然想起小兰攥在手心的那朵纸花。
是从作业本撕下的最后一页，米白的纸被她掌心的汗浸得发潮，边缘卷成了硬挺的小筒，像被揉皱又强行展平的哭脸。
红铅笔是借的，笔芯早就磨秃了，她趴在窝棚的泥地上涂了整整半夜——花瓣边缘出了老大一块边，红痕顺着纸纹往下洇，弯弯曲曲的，像她发烧时从嘴角淌下的血。
她攥得那样紧，指腹的薄茧嵌进纸纹里，把“小兰”
两个歪歪扭扭的字捏得发皱，笔画里还卡着砖窑的黑灰，是她白天捡碎砖时蹭上的，擦了半宿也没擦掉。
纸花背面粘着半片紫菀花瓣，早枯成了褐黄，边缘卷得像只死去的蝶，却被她用舌尖的唾沫粘得牢牢的，粘了又掉，掉了又粘，直到晨光爬上窝棚顶，花瓣终于在纸上结了层硬壳，像怕风一吹就散了——就像她爹，像那棵被烧掉的木瓜树，像那些夜里突然灭了的灯。
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