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有回我趁她睡着，轻轻掰开她的手想看看那花。
刚碰着纸边，她突然攥紧了，指节泛白，嘴里嘟囔着“爹的草蚂蚱”
，睫毛上还挂着泪，像挂着层没化的霜。
那朵花被她攥得变了形，红铅笔的粉末蹭在她掌心，洗了三天都没褪，像道浅淡的血痂，提醒着谁她曾那样用力地抓住点什么。
又想起小琴胳膊上的砖棱印。
不是新伤，是旧痕叠着新伤，紫青的瘀青底下泛着黑，像块在冰里冻了半宿的肉。
砖棱子硌出的三道平行浅沟清清楚楚，沟底泛着死白，是最嫩的皮肉被磨掉了层，周围的皮肤绷得发亮，沾着的红土渣嵌在肉里，像撒了把没烧透的火炭。
她总爱把胳膊往身后藏，吃饭时用袖子盖着，搬砖时袖口往下滑，那印子就露出来，被砖窑的火烤得发亮，像块烧红的烙铁嵌在肉里。
有天在砖窑见她帮慧芳搬碎砖，一块尖砖棱子突然刮过那道旧伤，血珠“啪嗒”
滴在砖上。
她“嘶”
地吸了口气，却猛地把胳膊往后背，咬着嘴唇往推车上摞砖，砖摞得歪歪扭扭，她也没敢停。
慧芳回头看见，伸手想摸她的胳膊，她突然往旁边躲，说“娘，不疼”
，声音脆得像碎玻璃，可指尖在印子周围捏了又捏，指节泛白，捏出几道新的红痕，像在按捺什么——按捺那钻心的疼，按捺想放声哭的冲动，按捺怕娘看见会掉泪的慌。
夜里我路过她们的窝棚，听见里面有“沙沙”
的响。
扒着竹片缝往里看，小琴正背对着门，用衣角蘸着浑浊的水擦胳膊，擦到那道印子，动作猛地顿住，肩膀轻轻颤，却没出声。
慧芳躺在旁边，呼吸粗重，像是睡着了，可我看见她的手在草堆里摸索，最后轻轻搭在小琴的背上，指尖在那道印子上方悬了悬，终究没敢落下，只把草堆往女儿身边拢了拢，像怕风从竹缝钻进来，吹疼了那道伤。
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原来慧芳一家不是孤例。
红土坡上，还有无数个“慧芳”
。
像砖窑边捶衣裳的那个女人，木槌柄被她攥得发亮，能照见自己佝偻的影子，顶端裂着道深缝，用枯草绳缠了又缠，绳结处沾着暗红的印，是她缝麻袋时被麻线勒出的血。
每砸一下石头，她的腰就跟着颤，像棵被狂风压弯的芦苇，手背上的青筋暴起，像条挣扎的小蛇。
可她捶完衣裳，总会从窝棚里摸出半块干硬的窝头，掰成三瓣，往最小的娃嘴里塞两瓣，自己嚼着剩下的一瓣，就着草根往下咽，嘴角沾着土也笑得踏实——那笑里藏着什么呢？藏着被抢去的货？藏着冰窟窿里没捞上来的男人？还是藏着夜里娃们饿醒时，她往他们嘴里塞的草根？像老秦家的媳妇，男人守着半亩旱田不肯走，她就天不亮去界河边割芦苇。
芦苇叶像刀子，割得她手心全是细口子，血滴在河水里，晕开朵小红花，随波漂远，像她那些没说出口的哭。
她把芦苇编成筐，编到手指发僵，编到夜里疼得睡不着，就坐在窝棚门口搓手，搓得血痂裂开，再结新痂。
换回来的盐巴，她总撒在孩子们的稀粥里，自己的碗里干干净净，说“咸了，就不觉得饿了”
。
有回我见她偷偷舔了口沾着盐的手指，眉头皱得像团拧干的布，却还是把盐罐往娃们那边推了推。
也有无数个“小兰”
“小琴”
。
像路边扒蚂蚱的那个孩子，铁丝尖戳破了他的拇指，血珠滴在红土里，洇出个小小的黑印。
他却举着那只半死的蚂蚱笑得露出豁牙，牙床上还缺着颗门牙，是去年饿极了啃石头硌掉的。
“烤着吃，能顶半个窝头。”
他说这话时，眼睛亮得像星，可我看见他另一只手正往嘴里塞着草根，根须上的土没抖干净，噎得他直翻白眼，却没舍得吐出来。
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