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回到连队之后，指导员陈之东带我来到文书值班室，而此时的文书值班室，最先撞进眼里的是暮色——不是城里那种匀净的昏，是红土坡特有的、带着土腥气的沉。
它顺着窗棂的铁条往下淌，铁条是老式的方钢，锈迹从接缝处漫出来，像老秦烟袋锅里漏的灰，把暮色滤成一缕缕的橙红。
最开始是贴着窗玻璃的窄条，慢慢往下漫，在水泥地上洇出半尺宽的昏黄，边缘毛茸茸的，像慧芳竹篮里没摊平的红薯皮。
光里浮着无数细尘，是文件柜年久积的灰，被穿堂风卷着打旋，每一粒都裹着暮色的暖，落在铁皮柜顶的旧账本上，像撒了把碎金。
屋里的日光灯管悬在房梁中央，玻璃罩上蒙的薄灰不是匀净的一层，靠灯管根部积得厚些，形成圈暗黄的晕，像小兰纸花上没涂匀的红铅笔印。
开关“啪”
地按下去时，灯丝先暗橘色地颤了两颤，才“嗡”
地亮起，那哼声裹着电流的颤，不是平稳的响，是忽高忽低的嗡，像界碑旁老黄牛反刍时喉咙里的动静。
灯管两端发着乌紫，是用得久了的缘故，光透过蒙尘的玻璃罩洒下来，把墙面上“为人民服务”
五个红漆字照得发白——不是纸的白，是褪了色的粉白，笔画边缘的漆皮卷得厉害，有的地方翘成小喇叭状，粘在墙上的部分还带着点红，剥落的碎片悬在半空，像被风扯起的玉米叶。
最末一个“务”
字的捺脚缺了块漆，露出底下的水泥墙，墙面上有道浅痕，该是前文书钉钉子挂日历留下的，痕里卡着点蓝黑墨水，像滴进红土的雨。
墙根那排铁皮文件柜沉得像埋了半尺在土里。
最上层的柜面被经年累月的胳膊肘磨出片柔光，不是镜面的亮，是哑光的润，能模糊映出人影，像老秦磨得发亮的薅锄柄。
柜面的划痕纵横交错，深的地方露着灰铁，浅的印子该是放茶杯、账本磨出来的，像红土坡上车辙压出的纹。
边角的漆掉得最厉害，右下角缺了块指甲盖大的漆，露出的灰铁上结着层细密的锈，不是干硬的黄，是褐红里透着黑，像界碑石缝里嵌的红土，用指甲抠一下，能带下点锈末，蹭在指尖发涩。
最左边的柜子抽屉没关严，露出半寸宽的缝，能看见里面码着的旧档案，牛皮纸封面已经发脆，边角卷得像被水泡过的荷叶。
柜顶放着个墨水瓶，瓶盖没盖紧，瓶口结着层深褐的墨痂，像砖窑里没烧透的炭，旁边压着半块橡皮，棱角磨得圆了，上面印的五角星只剩个淡影，橡皮上沾着点纸屑，是刚擦过错别字的缘故。
空气里飘着股味儿——油墨的腥、纸张的潮、铁皮的锈，混着窗外紫菀被风吹来的淡香，像把红土坡的日头、界碑的风、文书的笔，全揉在了一块儿，沉在这不大的屋里，触手可及。
靠窗的老文书正趴在桌上翻旧档案，脊梁骨在洗得发白的的确良衬衫里硌出道弯，像被红土坡的风压弯的芦苇。
他胳膊上套着的蓝布袖套，是自家婆娘用旧工装改的，粗棉布磨得发绒，袖口的毛边七零八落地翘着，沾着几点蓝黑墨水——不是规整的圆点，是笔尖拖过的细痕，像慧芳竹篮沿蹭的砖窑灰，星星点点嵌在布纹里，洗了多少遍都褪不去。
他翻档案的动作慢得很，右手拇指抵着纸页边缘，食指关节微微发僵，该是常年握笔磨出的老茧在较劲。
指尖划过泛黄的纸页时，能看见纸角卷成了小筒，是被前几任文书翻得太多，脆得像晒了整夏的玉米叶，稍一用力就“咔”
地裂个小口。
纸页边缘泛着浅褐的霉斑，是梅雨季没收好潮的，凑近了能闻见股旧书特有的腥气，混着他指间的烟草味，倒像红土坡上腐烂的落叶在喘气。
指甲缝里卡着点纸屑，白花花的，是刚从纸页上蹭下来的，随着翻页的动作轻轻抖，落在桌角的墨水瓶盖上，像撒了把细盐。
“沙沙”
的翻纸声混着窗外的动静——紫菀被风推得往玻璃上撞，花瓣扫过窗纱，发出“簌簌”
的轻响，两种声音缠在一块儿，倒像红土坡上枯玉米叶被风卷着，在跟田埂上的石头说话。
日光灯管的“嗡嗡”
声从房梁上落下来，裹在这两种声响里，更显得屋里静，连老文书的呼吸都听得见，粗重得像挑了半上午水的老黄牛。
听见我推门的动静，他肩背先僵了半秒，才慢慢抬起头。
老花镜早滑到了鼻尖，镜腿的塑料套磨破了，露出里面的细铁丝，勾着点灰白的头发。
左边镜片有道浅痕，是去年整理抗洪档案时被文件夹划的，此刻正映着窗外的暮色，在他眼窝投下道斜斜的阴。
镜片后的眼泡肿得发亮，像揣了两颗浸了水的棉籽，眼尾的皱纹里还卡着点血丝，不是新鲜的红，是暗紫的，像没擦净的砖窑黑灰——准是熬了几夜，台灯的光烤得眼仁发涩，连打哈欠时牵动的眼角都带着点疼。
他张了张嘴，先往嗓子里咽了口唾沫，才挤出句“来了？”
声音哑得像被砂纸磨过，尾音带着点颤，是熬夜熬的。
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