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“你看。”
他把袋子举到眼前，对着从树叶缝漏下来的光斑晃了晃。
袋里的泥随着动作轻轻转，混在泥里的几丝碎草慢慢浮了上来——不是鲜绿的草叶，是浅褐的，干硬的，纤维像被揉过的麻线，边缘还带着点焦黑的痕。
“这是罂粟秆。”
他指尖点着袋子上对应的位置，声音压得更低了，“晒干了的秆子才会这么脆，一折就碎成这样，新鲜的秆子有汁，折了会黏手。”
碎草在泥里打着旋，像几片被风吹落的枯叶，阿江又晃了晃，袋壁上沾的泥点被震下来，落在碎草旁。
“前阵子截获的驮队，马背上的麻袋里就混着这东西。”
他把袋子小心地塞进背囊，拉链声又轻响了一下，“这蹄印，十有八九是运那东西的马留下的。”
说完，他用手背蹭了蹭鼻尖，沾着的泥点在皮肤上洇出个小褐点，像颗没长熟的野果。
李凯半跪在青石旁，膝盖抵着石面的凹处——那是被常年累月的枪架磨出的浅坑，边缘嵌着层暗绿的苔藓，被汗水浸得发亮。
他的班用机枪斜架在青石最高处，枪身与地面成三十度角，正好卡进石面天然的槽里，稳固得像长在了石头上。
枪管裹着的伪装网是新换的，网眼缠着野葡萄藤的嫩枝，枝上缀着三片心形的叶，叶尖还悬着水珠——是刚从旁边的榕树上捋的，水珠在光里滚来滚去，像三颗透明的玻璃珠，偶尔“嗒”
地掉在枪管上，顺着散热孔往里渗，在金属内壁留下道细水痕。
他的右臂肘撑在膝盖上，肌肉贲张的小臂与枪身几乎平行，迷彩服的袖口被枪栓磨出毛边，露出的腕骨处凝着颗汗珠，正顺着青筋往下爬，快到虎口时被他下意识地用拇指蹭掉。
左手食指第二节搭在扳机护圈上，指腹的硬茧蹭着冰冷的金属，留下道浅白的印；指节却因为用力泛着青，像被冻住的石子——那是常年握枪练出的力道，即使放松时，指尖也带着种随时能扣动扳机的紧绷。
枪身的金属部件蒙着层薄汗。
枪管下方的机匣盖被手掌捂得发亮，拇指按过的保险栓泛着湿亮的光，像块被反复摩挲的铜镇纸；弹匣与枪身连接的缝隙里卡着点腐叶的碎末，随着他轻微的呼吸轻轻颤。
最亮的是机瞄的准星，汗水在上面凝成层水膜，把从树叶缝漏下来的光斑折射成细碎的星，映在他紧抿的嘴角上——唇线绷得像拉满的弓弦，下唇正中央有块浅白的印，是被牙齿咬出来的，旧痕叠着新痕，像枪身反复撞击留下的凹坑。
，！
“邓班，左翼山脊需要警戒。”
他的声音没抬高，却像块浸了水的石头砸进寂静里。
每个字都带着胸腔的共鸣，混着喉结滚动的沉，像机枪射击时特有的那种震颤感——不是脆响，是从深处漫出来的钝，每个音节都像从枪膛里退出来的弹壳，沉得能砸进腐叶里。
说话时他没回头，眼睛依然盯着左前方的山脊线，睫毛上沾着的细尘被呼吸吹得轻轻动，准星的反光在他瞳孔里跳，像颗攥紧的火星。
风从山脊那边溜过来，掀动伪装网的藤枝，叶片扫过枪管，发出“沙沙”
的轻响。
李凯的食指在护圈上碾了碾，指节的青白又深了些——他在数风里的动静，辨着树叶摩擦的声里有没有杂着别的响动。
机枪的枪口微微偏了偏，跟着他视线的移动转了半寸，枪管上的水珠被甩下来，“啪”
地砸在青石的苔藓上，洇出个深色的圆，像颗刚落地的弹壳。
吉克阿依的身影已经在陡坡上缩成个移动的绿点。
她把迷彩裤腿顺着靴筒往上捋了两寸，用军绿色绑腿在脚踝处缠了三圈，结打得紧实，尾端的绳头垂在靴跟，随着攀爬的动作轻轻晃。
裸露的脚踝骨突出着，像块被雨水洗亮的白石，上面沾着的苍耳子还带着潮气——是刚从坡底的灌木丛蹭来的，颗颗圆滚滚的，带钩的刺尖勾住了袜口的线绒，像串没系牢的小刺球，她每抬一次脚，就有两三颗顺着靴筒往下滑，在腐叶上撞出细碎的响。
她爬得极稳，不是直上直下的莽劲，而是像条贴着岩壁的蛇：左手抠住岩缝里的老藤，那藤条粗得像孩童的胳膊，表皮皴裂，沾着层深绿的苔藓，掌心攥上去能感觉到内里硬挺的筋络；右手捞过斜生的野杜鹃枝，枝桠带着新抽的嫩芽，指尖掐下去能挤出点黏腻的绿汁，顺着指缝往指甲缝里钻。
指甲缝里早嵌满了深褐的泥，是前半截坡地的红土混着腐叶的黑，被汗水泡得发润，绿汁渗进去，晕成一道道深浅不一的纹，像刚下过雨的红土坡，被蹄子踩出的泥洼里积着草叶的绿。
“呼……”
她往对讲机里说话时，带着爬坡时的喘息，气音裹着点湿，混着电流的“滋滋”
声，像有只小虫子在听筒里爬，“山脊有新翻的土。”
说话间，她已经攀到坡顶的平台，膝盖抵着块松动的碎石，碎石“咕噜”
滚下去，撞在下面的树干上停了。
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