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橡胶林的夜凉正往骨缝里钻，带着橡胶树汁的涩，缠得人后颈发紧。
眼角余光突然撞进点极淡的粉，像谁不小心蹭在墨绿宣纸上的胭脂，在浓得化不开的树影里，格外扎眼。
是朵野海棠。
藏在老榕树盘虬的气根褶皱里——那些气根垂了不知多少年，表皮皴得像老树皮，褶皱深得能夹住枯叶，这朵花就从最窄的一道缝里钻出来，细瘦的梗撑着四瓣浅粉，瓣边还卷着点没舒展开的嫩红。
瓣尖坠着的露水凝在那儿，风过时晃得厉害，像没噙住的泪珠子，眼看要坠不坠。
那粉太轻了，在周遭墨绿的叶、褐黑的藤、灰黄的腐叶里，像被月光晒淡的一小块霞，又像谁用指尖蘸了胭脂，在浓荫上轻轻点了下。
香气是跟着风漫过来的。
不是腐叶沤出的腥甜，也不是罂粟秆晒出的腻香，是种干净的甜，带着点草木的清，像晨露打湿的新棉，又像那年林悦站在教室门口，蓝布衫被风掀起的角——布面上洗得发白的海棠绣样，也是这么点浅粉，混着皂角的淡香，拂过我手背时，软得像花瓣。
露水终于坠下来，“嗒”
地落在气根的褶皱里，溅起的细沫沾在花瓣上，让那点粉显得更润了，像哭过的人，眼尾还泛着红。
我指节猛地收紧，观察镜的金属圈瞬间嵌进皮肉——那圈被岁月磨得发亮的铜，带着橡胶林夜露的凉意，顺着指缝往骨缝里钻。
镜筒里的十字准星还死死咬着老榕树的树洞，可余光里那朵野海棠却突然失了焦，花瓣上悬着的露水被夜风抖成千万粒碎钻，有的跌进气根的褶皱，有的溅在我的镜片上，模糊了瞄准镜里的黑暗，也震碎了记忆深处的那片蓝。
“黄导？”
傣鬼的声音突然刺破耳机的电流杂音，“滋滋”
的静电里裹着他刻意压低的气音，像片浸了水的羽毛，擦过我紧绷的耳廓。
我能想象他此刻的样子：趴在岩缝里的狙击位，瞄准镜的金属边压着他高挺的鼻梁，只有眼尾那道常年眯眼留下的笑纹，在夜视仪的绿光里微微动了动。
“你眼眶红了。”
他的话音刚落，我右眼角突然滚下点热烫的湿。
不是泪，是夜风卷着的橡胶树汁，混着腐叶的霉味，被我无意识地蹭进了眼眶。
可当我抬指去擦时，指尖却触到睫毛上挂着的冰凉——是真的泪，不知何时积在那儿，被月光一照，亮得像道断了的银线。
镜筒里的野海棠还在晃，花瓣上的露水顺着我的指缝往下淌，在迷彩服的臂章上洇出片浅粉的痕，像极了那年林悦站在教室门口，蓝布衫被风掀起的角，布面上洗得发白的海棠绣样，也是这么点浅粉，混着皂角的淡香，拂过我手背时，软得像花瓣。
他的狙击位藏在左前方二十米外的岩缝里——那道缝被陈年苔藓糊住大半，只留道尺宽的口子，像被工兵铲硬生生劈开的，边缘还嵌着些碎岩渣，风过时簌簌往下掉。
瞄准镜的镜片偶尔会反射出星子的冷光，不是持续的亮，是被夜风掀动伪装网时漏出的闪，像枚滚落在腐叶里的碎银，擦过我观察镜的铜圈，留下道转瞬即逝的白痕。
我闭了闭眼，就能清晰描摹出他此刻的模样：迷彩布裹着的侧脸绷得比枪身的烤蓝还硬，下颌线像被红土坡的烈日晒硬的棱，连咬肌贲张的弧度都透着股蓄势待发的紧——那是他扣动扳机前的惯常姿态，喉结会极缓地滚一下，像在吞咽丛林里的湿腥气。
瞄准镜的金属框压着他高挺的鼻梁，框沿磨出的毛边蹭得皮肤发红，却没让他皱一下眉，睫毛垂着，在眼下投出片浅影，把夜视仪的绿光滤成柔和的淡青。
唯有眼尾那几道纹路是松着的。
不是刻意舒展的软，是常年眯眼瞄准、又常对着红土坡的孩子笑，被日光和笑意共同揉出的褶——像块被反复搓洗的棉布，边缘磨得发毛，却透着点暖。
此刻那几道纹里还卡着点上午的树胶，半干的透明胶质在微光里泛着亮，倒让那点温和显得更实在了，像藏在枪膛里的半截阳光，与周遭的肃杀格格不入，却又奇异地融在一块儿。
“没什么。”
我喉结滚了半圈，才把这三个字从齿缝里挤出来，声音哑得像被橡胶林的瘴气浸过。
指尖却像有自己的主意，不听使唤地往裤袋里钻——布料被夜露浸得发潮，磨着指腹的茧子，终于触到那片硬挺的纸。
是张被揉得走了形的照片。
纸页边缘被汗水泡得发僵，又被反复摩挲磨出毛边，像块洗旧的粗布，边角卷成倔强的弧，硌着掌心。
我用拇指把卷边一点点碾平，指腹蹭过泛黄的纸面，能摸到上面凹凸的纹路：那是林悦的蓝布衫被风掀起的褶皱，是孩子们扎着的羊角辫上的红头绳，还有海棠花瓣落在她肩头的浅痕。
照片里的林悦正站在红土坡小学的海棠树下。
蓝布衫是洗得发白的靛蓝，袖口卷到小臂，露出的皮肤被日头晒成健康的蜜色，透着层细汗，像抹了层薄油，亮得晃眼。
她左手攥着半截白粉笔，粉笔头磨得圆钝，指缝里还嵌着点粉笔灰，该是刚在黑板上写完“天地人”
三个字。
右手正替个扎羊角辫的小姑娘擦汗，拇指肚蹭过孩子鼻尖的泥点，把那点褐黄蹭成淡淡的晕，小姑娘仰着头笑，缺了颗门牙的嘴张得老大，露出舌尖的红。
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