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风好像真的从照片里钻了出来，掀起林悦的衣角，露出内衬上那朵歪歪扭扭的海棠。
针脚粗得像麻绳，线迹歪歪扭扭，有的地方还打着死结——那是我第一次拿绣花针的“杰作”
。
记得那天她坐在教室门槛上，手里攥着块碎布教孩子们认颜色，我凑过去说要给她绣朵花，针刚戳下去就扎在指尖，血珠滴在布上，她笑着抢过针，说“还是我来吧”
，却把我扎歪的线迹全留着，说“这样才像咱们红土坡的海棠，野得有精神”
。
“想起她了？”
傣鬼的声音突然从耳机里漫出来，气音裹着电流的“滋滋”
声，像根浸了晨露的羽毛，轻轻扫过耳廓。
我能想象他此刻的样子：趴在岩缝里，狙击枪的枪管压着胸腹，瞄准镜的金属边在他鼻梁上压出道浅痕，只有眼尾那几道笑纹是松着的，藏着点不该有的温和。
“林悦老师？”
他特意把“老师”
两个字咬得轻，像怕惊了什么。
可这两个字还是像颗小石子，“咚”
地砸进我心里那潭水，溅起的浪头拍得心口发疼。
林悦是红土坡小学唯一的老师。
那间土坯教室的墙皮早就剥落了，露出里面的黄土，屋顶的茅草漏着天，下雨时得用搪瓷盆接着，“嘀嗒嘀嗒”
的声响混着孩子们的读书声，倒像首特别的歌。
她就在这歌里守了五年，守着三十七个孩子：有爹娘去山外打工的，有跟着爷爷放牛羊的，还有个总光着脚的小男孩，裤腿上永远沾着红土。
她总说：“你看这些娃，眼睛亮得让人心慌。”
说这话时她会指着窗外，孩子们正追着蝴蝶跑，阳光落在他们眼里，亮得像界河夜里的星子，“星子要是掉下去，就找不着了。”
所以她每天天不亮就去教室生炉火，把冻僵的粉笔焐热；下雨时背着最小的孩子蹚过泥沟；有孩子发烧，她就用搪瓷缸煮姜汤，自己守在旁边熬通宵。
教室门口的海棠就是她种的。
那年她刚来时，从山外带来棵细瘦的苗，栽在石缝里，谁都说活不了。
可她每天用洗砚台的水浇，冬天裹上旧棉袄，如今竟长得比教室还高，树干歪歪扭扭，却在石缝里扎得极深，春天开起花来，粉白的瓣能落满半间教室。
“她总说海棠好。”
我对着麦克风喃喃，指腹一遍遍蹭过照片里那朵绣歪的海棠，线迹被磨得发亮，“说这花皮实，石头缝里都能长，根扎得深，风刮不倒，像边境的娃。”
有次我值完勤去看她，正撞见她在给海棠剪枝。
剪刀是把旧的，刃口都钝了，她咬着牙使劲，额角的汗滴在花瓣上，像颗透明的珠子。
“你看这枝，”
她指着根从石缝里钻出来的细枝，枝上还顶着朵小花，“看着弱，其实犟着呢。
咱们这的娃也一样，看着野，心里都揣着劲。”
那天的夕阳把她的影子拉得很长，和海棠树的影子缠在一块儿，像幅没干的画。
她转身时，蓝布衫的衣角扫过我的手背，带着皂角的淡香，混着海棠的甜，轻得像片羽毛。
耳机里传来傣鬼拉动枪栓的轻响，“咔”
的一声，在寂静的丛林里格外清。
我低头看了眼照片，林悦的眉眼在月光下显得格外柔和，好像正笑着说：“别愣着呀，该干活了。”
指腹最后蹭了下那朵歪海棠，把照片塞回裤袋，重新握紧观察镜。
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