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我看见那块树皮被撬得越来越开，露出的缝隙里，渗出点乳白的树汁，在月光下亮得像凝固的奶。
刀尖偶尔从缝里闪过，反射出的光比星子还冷，蹭得树汁微微颤动，像在切割什么坚硬的东西。
傣鬼的呼吸声在耳机里变得极轻，几乎与林间的气流融为一体。
只有狙击枪金属部件偶尔的轻响，提醒着他正全神贯注地瞄准——我能想象他此刻的样子：食指搭在扳机护圈上，指腹的硬茧蹭着冰冷的金属，瞄准镜的十字准星死死咬着那道树皮缝，连睫毛上沾着的草屑都纹丝不动。
风突然转向，从老榕树的方向吹过来，带着股新鲜的木屑味，混着那若有若无的甜腥。
观察镜里，那块被撬开的树皮终于“啪”
地掉了下来，露出个黑黢黢的洞口，里面深不见底，像只突然睁开的眼，正冷冷地盯着我们的方向。
傣鬼的呼吸突然卡了半拍，像被夜风呛了口橡胶林的腥气。
耳机里传来他喉结滚动的轻响，随后是压得比界河流水还低的声线，每个字都裹着层冰碴：“坐标西北，三点钟方向。”
停顿像根绷紧的弦，悬了半秒才续上后半句：“有人在砍树。”
我的观察镜几乎是弹着转过去的，金属镜身撞在眉骨上，疼得眼冒金星。
调焦轮被我拧得“咔嗒”
作响，轮轴里的细沙跟着震颤，暮色里的树影终于从模糊的墨团凝成清晰的轮廓——老榕树西侧的排水沟旁，蹲着道佝偻的黑影，像块从岩缝里挤出来的顽石。
那人手里的砍刀正往下劈，刀刃没入树干的瞬间，发出声沉闷的“噗嗤”
，像把钝斧砍进浸了水的红土。
乳白色的树汁顺着刀身往外涌，在月光下亮得像道凝固的奶线，顺着粗糙的树皮往下淌，在树根处积成小小的水洼，泛着细碎的银光。
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他的动作熟得让人发怵。
每劈一下，手腕都会极自然地往回带半寸，像在掂量着什么，随后再猛地发力——这姿势我太熟悉了，当年在红土坡的泥沟里，那把沾着林悦血的猎刀，也是这样被人攥在手里。
砍刀又落下时，片巴掌大的树皮翻卷着翘起来，边缘带着新鲜的木色，像块被剥开的痂。
树皮内侧沾着点暗红的碎渣，不是树汁的浅褐，是种发乌的暗，像干涸已久的血。
我的指腹突然发痒，想起林悦当年摔进泥沟时，蓝布衫上洇开的那朵暗花——也是这样的红，混着红土的褐，在靛蓝的布面上晕成丑陋的疤。
“是他们。”
声音从齿缝里挤出来时，带着我自己都没察觉的抖。
裤袋里的照片被掌心的汗浸得更皱，林悦的眉眼在湿软的纸页上晕成团模糊的蓝。
我死死盯着镜筒里的黑影，看着他劈下第五刀时，刀柄上缠的红布条闪了下——那布条边缘磨得发毛，像被血泡过又晒干，和当年在泥沟里捡到的那截一模一样。
“当年杀林悦的那伙人，”
我舔了舔发裂的嘴唇，尝到股铁锈味，“刀法一模一样。”
那人似乎察觉到什么，突然停了手。
砍刀还嵌在树干里，刀柄随着夜风轻轻晃，红布条像条垂死的蛇。
他侧过脸，月光从树缝里漏下来，照亮他嘴角的笑——不是善意的弧度，是咧着嘴的狰狞，露出颗发黑的龋齿，像嚼过罂粟壳的毒牙。
观察镜的十字准星正对着他握刀的手，我看见他虎口处有道月牙形的疤，是被刀鞘磨出来的旧伤。
当年林悦的教案本上，就画过这样一道疤，旁边用歪歪扭扭的字写着：“刀疤在右手，砍树时会往回收半寸。”
夜风突然掀起他的衣角，露出腰上别着的东西——不是寻常的砍刀鞘，是个磨得发亮的铁环，环上缠着圈铁链，链头坠着的铁钩在月光下闪着冷光，像随时会勾住谁的喉咙。
我的指节捏得发白，观察镜的金属圈嵌进肉里，渗出血珠都没察觉。
镜筒里的黑影重新举起砍刀，这次的目标是树干上那道旧疤，刀刃落下时，我看见新鲜的木屑里，混着点浅粉的碎——不是树皮的褐，是布的纤维，像林悦蓝布衫上磨出的毛边。
风突然像被什么拽了把，猛地掉转方向，裹挟着排水沟的腥气扑过来——那味是沤烂的腐叶混着铁锈的涩，还缠了点水洼里的淤泥臭，腥得人鼻腔发紧。
观察镜的镜片被这股风扫得微微发颤，我下意识地屏住呼吸，镜筒里的黑影恰好抬起手腕，抹去额头的汗。
他穿的黑胶鞋袖口卷到了肘部，露出的小臂在月光下泛着冷白，道狰狞的疤从肘弯蜿蜒到腕骨，像条吞了血的蛇——疤的边缘翻卷着，泛着陈旧的粉红，中间却深褐发乌，该是当年的伤口没长好就沾了泥水，才拧成这副扭曲的模样。
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