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雨砸下来时，带着种劈开空气的锐。
起初只是点凉，像谁从云缝里撒下的碎冰，砸在钢盔上是“嗒”
的脆响。
那声响混在橡胶树燃烧的“噼啪”
里，轻得像远处孩童弹玻璃珠，一下下敲在耳廓上，带着点漫不经心的试探。
可不过半分钟，西北方的乌云突然鼓胀起来——那云原是灰蒙的，此刻却像被生生撕开的墨囊，浸了浓墨的破棉絮般的云絮里，“哗”
地泼下整道水幕。
不是雨丝，是成股的水，带着劈开空气的锐劲，“啪”
地砸在焦黑的芭蕉叶上，又“啪”
地弹起半尺高的水花。
水花里裹着未熄的火星，在半空凝成细小的白烟，刚要飘升，又被更密的雨打湿，沉甸甸坠在枝头，像谁在焦黑的枝桠上挂了串透明的泪，颤巍巍地晃。
火舌被这急雨浇得矮了半截，却偏不肯低头。
橙红的焰苗在雨里蜷着腰，却始终不肯折颈，依旧执拗地往湿冷的树干上舔。
每一次舔舐都带着“嘶啦”
的响，蒸腾起大片白茫茫的汽，裹着橡胶燃烧的酸腥味——那味里混着焦糊的草木腥，像被揉碎的铁锈，顺着风往人肺里钻，呛得喉头发紧。
脚下的红土早被泡得发胀，湿黏的红土裹着焦黑的碎叶，脚踩上去“咕叽”
陷下半寸。
泥里还裹着暗红的血渍，是刚才战斗时溅落的，被雨水泡得发涨，在泥里洇开，像被冲淡的朱砂，顺着地势往低处淌。
到了岩缝边，积成小小的池，雨点击打水面，溅起的涟漪里漂着半片烧卷的迷彩布，布角还留着弹孔的焦痕，在水里一沉一浮，像只断了翅膀的蝶。
雨还在往下泼，打在钢盔上是“咚咚”
的闷响，打在燃尽的树桩上是“啪啪”
的脆响，打在每个人的肩甲上，是透骨的凉。
只有那火，还在雨里倔强地亮着，焰苗忽明忽暗，映得周围的红土时明时暗，像这片刚被血洗过的林子，在雨里喘着粗气。
风是从峡谷口钻进来的，带着股凿冰似的冷。
那不是寻常的凉，是裹着峡谷底的寒雾、混着碎石缝里的潮气，往骨头缝里钻的冰碴子味——深吸一口，鼻腔里像被塞进把碎玻璃，连带着牙床都泛酸。
它不直着吹，偏要斜斜地卷着雨水抽过来。
雨珠被风揉成了细针，带着棱角往脸上扎，抽在颧骨上是“啪”
的脆响，刮过眉骨时像钝刀在割，火辣辣的疼里裹着麻，恍惚间总觉得脸皮要被掀起来，渗出血珠似的。
掠到燃烧的树桩时，风突然拐了个弯。
那些被烧空的树洞像无数张开的嘴，风钻进去打了个旋，先挤出细得像丝线的“嘶嘶”
声，接着沉成“呜呜”
的哭嚎——不是一个人的哭，是层层叠叠的涩，裹着未熄的烟絮从焦黑的树洞里滚出来，贴着地面往岩缝里钻，听得人后颈的汗毛全竖起来，总觉得暗处真有无数双眼睛，正隔着烟幕望过来。
最让人心里发毛的是那些没烧透的橡胶树。
黑黢黢的树干上，焦裂的缝像被巨斧劈开的伤，边缘卷着焦脆的炭屑，一碰就簌簌往下掉。
乳白的胶汁从裂缝里渗出来，混着雨水往下淌——那胶汁不是清的，是乳白里泛着淡褐的稠，像搅了灰的浆糊，顺着树干的沟壑蜿蜒，在树脚积成小小的池，黏糊糊的，泛着层油亮的光。
有人不小心踩上去，靴底立刻被粘住，抬脚时“滋滋”
地响，像有什么东西在底下扯着。
低头看，胶汁正顺着靴纹往上爬，扯出细韧的丝，混着焦灰的浊白在红土里晕开，倒真像谁掉在地上的眼泪，被踩碎时发出涩涩的响，缠在鞋底，甩都甩不掉。
风还在刮，裹着雨，裹着烟，裹着橡胶树的腥甜和树桩的哭嚎，在这片刚被火燎过的林子里打着转，像要把所有的疼和冷，都揉进每个人的骨头里。
风裹着雨往人骨头缝里钻时，邓班的吼声突然炸开：“快！
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